tag:blogger.com,1999:blog-85062266876131651602024-03-13T04:49:49.462-07:00TEXTES CHRONIQUESUnknownnoreply@blogger.comBlogger65125tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-61717731367785337822013-11-12T10:28:00.000-08:002013-11-12T01:24:45.181-08:00<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">La suite ici : <a href="http://bhofmann.blog.24heures.ch/" target="_blank"> http://bhofmann.blog.24heures.ch/</a></span></div>
<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-64371386482693271872013-11-12T01:22:00.000-08:002013-11-12T01:38:57.441-08:00Le Vully en 1CV <!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Il faut parfois freiner des
quatre fers, lâcher la bride et sortir de l’ornière. Pour cela, un ami connaît
un remède de cheval.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Rendez-vous chez lui, en fin de
journée, quand les couleurs sont belles, dans l’enclave vaudoise de Villars-le
Grand, à une enjambée du lac de Neuchâtel, à un jet de pierre des Friques, le
village contigu qui est fribourgeois (les frontières des hommes perdront assez
vite toute consistance).</div>
<div style="text-align: right;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Le véhicule s’appelle
« <a href="http://www.cavalca.info/" target="_blank">taxi-calèche</a> ». Le moteur s’appelle Persane. A ses heures perdues, cette
jument de 24 ans laboure les vignes d’une exploitation biodynamique (sûr qu’on
a misé sur le bon cheval). Le cocher s’appelle <a href="http://www.lucaetter.com/" target="_blank">Luca Etter</a>. Persane est sa plus
noble conquête. Luca est photographe et connaît son Vully sur le bout des
doigts. Au bout de ses doigts, justement, un petit verre de Vully.</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-HKEO2FS_56M/UoHy7mhdYlI/AAAAAAAAARU/GHK_or6lWIY/s1600/11_r0014061.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="105" src="http://1.bp.blogspot.com/-HKEO2FS_56M/UoHy7mhdYlI/AAAAAAAAARU/GHK_or6lWIY/s400/11_r0014061.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: sans-serif; line-height: 19px;"><b><span class="Apple-style-span" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: initial; background-image: none; background-origin: initial; color: black; text-decoration: none;"> </span></b></span>Photo : Luca Etter</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Luca prononce le mot
« doucement » et Persane comprend. Le Vully se visite alors à la
juste allure, plutôt au pas qu’au trot (qui veut aller loin ménage sa
monture), suivant le juste itinéraire, hors des sentiers battus.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
D’abord, la petite Glâne que l’on
traverse sur un pont de pierre interdit au plus de huit tonnes. Ensuite
l’Arbogne dont les rives sont parsemées de noisetiers et de sureaux. Enfin la
Broye où quelques castors ont élu domicile.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Tout autour, il y a des collines,
des vignes, à coup sûr une vue imprenable sur le lac, mais on préfère rester
dans la plaine, à hauteur d’homme, dans un paysage qui ne monte pas sur ses
grands chevaux, un pays de betterave et de patate, de colza couché par le vent
et de maïs haut comme le bras, de jachères fleuries où l’on peut surprendre une
biche. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Une buse plane dans un ciel
immense.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Des hirondelles font du
rase-motte au milieu d’un troupeau de tachetées rouges de Simmenthal. Cela annonce
le beau mais aussi déjà, hélas, le village terminus. Un village qui abrite un
spa nommé « La Grange » et un projet immobilier intitulé « Les
vergers », des triples mitoyennes qui ne trouvent heureusement pas encore preneurs.
On y rencontre toutefois l’ancien maréchal-ferrant qui complimente la
silhouette de la vieille Persane. Cela met Luca de bonne humeur. Et l’entendre
chanter un petit air du crû : <i>« à Villars-le-Grand sont les cigognes / on
le sait depuis longtemps / ça ne nous fait pas vergogne / c’est plutôt un
compliment… »</i>.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Le clocher sonne huit coups.
L’errance n’aura duré qu’une heure mais au moment de rentrer au bercail, on signerait
volontiers pour un an supplémentaire.</div>
<!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-6342815304943570592013-11-12T01:14:00.001-08:002013-11-12T01:37:20.676-08:00« Des pays imbéciles où jamais il ne pleut » <!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
Cette bafouille s’écrit à la main,
ça change, ça fait du bien, on se croit petit artisan, et merde pour une
dizaine de doigts engourdis par le froid. Assis dans l’herbe encore humide, je
suis témoin de ce que les météorologues de profession ont appelé « le
dernier jour de l’été indien », un lundi de fin octobre. «
Profitez », ont-il ajouté, comme si les beaux jours n’allaient jamais
revenir, comme si l’hiver n’avait rien à offrir.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-zGEYLBHHdBM/UoHw1BKl7iI/AAAAAAAAARE/mImCuQwrj-I/s1600/IMG_1258.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="239" src="http://2.bp.blogspot.com/-zGEYLBHHdBM/UoHw1BKl7iI/AAAAAAAAARE/mImCuQwrj-I/s320/IMG_1258.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La veille, le passage à l’heure
d’hiver n’a rien ôté au charme du petit matin, cette lumière inouïe, alors j’ai
profité du soleil, né entre la forêt des Charbonnières et le Mont d’Or, des pastels
fugaces, des ombres géantes et d’un <b>lac de l’Hongrin</b> bleu ciel, un vrai lac de
légendes qui sait raconter la naissance de l’astre aux païens de mon acabit.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Les pâturages roux de l’Aveneyre
ont visiblement fait le bonheur des génisses. Grande doit aujourd’hui être leur
nostalgie, dans leur écurie obscure. Les feuillus ont un jaune plus beau encore
que celui de la Poste, les conifères suivront, chacun son tour, on n’est pas
pressé. La forêt reprend ses droits, de jour en jour. Et d’année en année. Elle
semble dire aux paysans : « filez en ville, il n’y a plus assez de
pâturages ici et votre lait ne vaut rien ! ». </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ce matin, la vallée de l’Hongrin est
déserte. Les vachers ont trop bu lors de la fête de la désalpe, à L’Etivaz,
puis ont fait monté la bétaillère, redescendu leur troupeau et fermé boutique. Plus
un bruit - pas même un pet de brume - sinon un avion qui vient strier le ciel.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Sur le coup des dix heures
pourtant, un pêcheur, ravi lui aussi de se retirer, libre et tranquille, me
salue vaguement. Il va pêcher ses six truites réglementaires. Il les offrira à
d’autres, il ne mange pas de poisson. Il est déjà venu jeudi dernier, c’était
magnifique. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
C’est le tour des employés
communaux qui enfoncent des piquets orange sur la route qui mène au barrage,
anticipant la neige. Ils semblent dire : « c’est l’heure, on
ferme ». On ferme une vallée comme on ferme un appartement de vacances
après la belle saison.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Sur la route du col de Jaman, j’interrogerai
encore ma race, en croisant d’autres employés, casque antibruit sur les
oreilles, en train de déplacer des feuilles mortes à l’aide d’un souffleur, une
sorte de balai fonctionnant à l’essence…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Alors que vous lisez ceci, les
gencives des Tours d’Aï sont blanches. Les chalets froids, les volets fermés,
les clôtures à terre, les canons des militaires au repos, la faune en paix et les
pâturages en convalescence.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cette bafouille se termine alors de
tête, à une toute petite allure, des couleurs plein les dents, du soleil plein
les narines, du vent plein les oreilles, amoureux et reconnaissant de ne pas
être né sous des latitudes sans saison, ou comme chantait le poète, dans
<a href="http://www.youtube.com/watch?v=3sAyO7o6RBo" target="_blank">« des pays imbéciles où jamais il ne pleut »</a>.</div>
<!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-50546236018605981132013-11-12T01:06:00.002-08:002013-11-12T01:06:51.470-08:00Aubonne : ville ou village ?
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pourquoi dit-on « ville »
d’Aubonne alors que ce grand village, oublié de la ligne ferroviaire
Lausanne-Genève en 1858 et dépossédé de son statut de chef-lieu de district en
2008, compte à peine 3'000 habitants ?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Simplement parce qu’en 1234 (moyen
mnémotechnique facile), Aubonne - possédant tous les prérequis d’une
« ville » : château, murailles et marché hebdomadaire - en
obtint le statut.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Et puis saviez-vous qu’en 1970,
cette ville comptait encore trois boucheries, deux laiteries, six épiceries et
trois commerces de vin ? Ou que sur les 2'300 emplois des 250 entreprises sises
à Aubonne, seuls 28% profitent aux habitants ? Qu’à l’inverse, alors qu’en
1980, les Aubonnois voyageaient en moyenne 15 minutes quotidiennement pour
aller travailler, le déplacement dure aujourd’hui 45 minutes ?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ce sont - entre moult autres !
– des informations glanées dans <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Aubonne,
charme et dynamisme</i>, un bel ouvrage collectif publié cette année.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-SZTYcUbF6bg/UoHusupy18I/AAAAAAAAAQ0/EeO6n3leXAg/s1600/Aubonne.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://4.bp.blogspot.com/-SZTYcUbF6bg/UoHusupy18I/AAAAAAAAAQ0/EeO6n3leXAg/s320/Aubonne.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pour le visiteur, Aubonne, c’est
avant tout le dôme de son château. C’est exaltant d’y reconnaître le rêve
oriental d’un baron, une tour imitant le minaret d’une mosquée. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Exaltant aussi de savoir que dans
la cour intérieure de ce château, sur un pavage en galets qui rappelle les
motifs d’un tapis persan, le regretté <a href="http://fr.wikipedia.org/wiki/Franck_Jotterand" target="_blank">Franck Jotterand</a>, natif d’Aubonne, y présentait
en 1956 sa <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Fête des vignerons de La Côte</i>.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Exaltant enfin d’apprendre que ce
château, transformé en prison de district puis en école, compta parmi ses
« roille-gosses » un certain <a href="http://www.lagedhomme.com/boutique/fiche_produit.cfm?ref=978-2-8251-0549-X_copie&type=53&code_lg=lg_fr&num=0" target="_blank">Charles-Ferdinand Ramuz</a> :<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> </i>« je suis maintenant au collège
d’Aubonne, petite ville encore vaguement moyenâgeuse, avec des maisons moussues
sous le lierre, des rues silencieuses et vides, le certain charme des villes
mortes qui gardent des traces d’ancienne vitalité et des vestiges de
fortune ; je donne des leçons au collège où j’ai un remplacement de six
mois. Le métier est le plus ennuyeux qu’on puisse rêver ».</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Franck Jotterand - qui a réalisé
en 1961 un film intitulé <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ramuz, passage
d’un poète</i> - semblait partager parfois l’ennui de son aîné :
« les Aubonnois sont heureux : ils ont un esprit large et un chemin
de fer à voie étroite. Il s’accoudent à leurs fenêtres bariolées de géraniums
et regardent passer les gens. Il en passe de moins en moins »…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ces propos annoncent de prochains
défis. En 50 ans, la population d’Aubonne a augmenté de 75%. Puisse son bourg ne
pas devenir un musée, ni sa périphérie, une cité dortoir. Puisse Aubonne
conserver la tradition festive des « Aubonn’apéros », la créativité
d’un Georges de Mestral, inventeur du velcro, et l’imagination foisonnante de
son peintre et sculpteur <a href="http://www.ericmoinat.at/" target="_blank">Eric Moinat</a> ! Puisse Aubonne rester une ville,
vivante et vivifiante !</div>
<!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-7519133865028935582012-11-10T11:37:00.002-08:002012-11-10T11:37:52.109-08:00Mon pauvre ami de… Kyoto ?!?
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Douze heures de vol, huit fuseaux horaires, l’Extrême-Orient… et la curieuse
impression de me retrouver à la maison !</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Deux îles. L’une au milieu de l’Union
européenne, l’autre dans l’Océan pacifique. Deux îles que plusieurs millénaires
d’histoire séparent, et pourtant.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En foulant le sol nippon, le
visiteur helvète y découvre son reflet, une caricature dans un miroir
grossissant.</div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-b7lgDzsKSuY/UJ6s26-8_4I/AAAAAAAAAPw/W3rVZjw8VpE/s1600/amitth.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="200" src="http://3.bp.blogspot.com/-b7lgDzsKSuY/UJ6s26-8_4I/AAAAAAAAAPw/W3rVZjw8VpE/s200/amitth.jpg" width="174" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">"Amitié"</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 2.0cm; text-align: justify;">
Le Japon, comme
la Suisse, c’est le jour et la nuit. Le jour, la norme, et la nuit, sa
transgression. La croissance et la décroissance, la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">fast</i> et la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">slowlife</i>, la
froideur et la gentillesse, la retenue et la générosité.</div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 2.0cm; text-align: justify;">
Aux heures
« ouvrables », le <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Japon
vérifie ses clichés : éthique du travail (une dizaine de jours de congé
par année), fatalisme docile (les inégalités ne sont que les conséquences
bouddhiques de réincarnations malheureuses), introversion consensuelle (ne jamais
perdre la face, ne jamais évoquer l’intime), politesse extrême (même les
distributeurs d’argent vous font des courbettes sur l’écran), propreté
obsessionnelle (on dormirait dans leurs toilettes publiques) et conformisme
citoyen (adapter son « moi » aux autres plutôt que l’imposer).</div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 2.0cm; text-align: justify;">
La nuit, c’est un
peu différent.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Au sortir du turbin, le Japon se
débride, s’oublie, se lâche et goûte aux saveurs du présent : plaisirs des
sens (excellence culinaire), plaisirs à la fois intimes et conviviaux (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">karaoké </i>ou<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> </i>bains publics), plaisirs esthétiques (le quartier tokyoïte de Shibuya
est la nouvelle capitale mondiale de la mode), plaisirs naturels (les médias
anticipent la progression précise, du nord au sud, du rougissement des érables)
et plaisirs excessifs (une tournée de saké suffit pour que ces mêmes êtres
introvertis rencontrés le jour se mettent à se déhancher dans les boîtes de Raponggi).</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Jamais en Asie, je ne m’étais
senti aussi proche d’un pays, aussi peu <i style="mso-bidi-font-style: normal;">gaijin
</i>(étranger). Voyager au Japon, c’est faire la connaissance de petits-cousins
éloignés, c’est retrouver une société à deux visages, laborieuse et festive, technologique
et traditionnelle, individualiste et conviviale, bref, une société comme la mienne,
branchée sur un moteur à deux temps.</div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 2.0cm; text-align: justify;">
Dans un univers
aussi familier, pas étonnant que - par le plus fou des hasards !!! - venu
déguster le célèbre bœuf de Kobe dans un minuscule restaurant de Kyoto, je me
casse le nez sur ce bon Marc, un ami exilé à Singapore depuis deux ans… un ami
de Morges !</div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 2.0cm; text-align: justify;">
Inutile d’ajouter
que ces retrouvailles se sont célébrées davantage sous le signe de la nuit que
du jour…</div>
<!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-46314459880102763332012-11-10T11:28:00.001-08:002012-11-10T11:30:41.500-08:00Cher nouveau syndic de Morges,<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
D’abord félicitations pour tes
2'165 voix (j’ose le «tu» puisque tu es de 75). J’imagine que la fête fut belle
à la Vogéaz et que tu n’es pas fâché de mettre un terme (provisoire) à tes
distributions de petits pains, de roses et de sourires accrocheurs.</div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-DdtKPICJGqw/UJ6qinBuS5I/AAAAAAAAAPo/eDfWtTKzkUA/s1600/Jacques.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="200" src="http://4.bp.blogspot.com/-DdtKPICJGqw/UJ6qinBuS5I/AAAAAAAAAPo/eDfWtTKzkUA/s200/Jacques.jpg" width="166" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Vincent Jacques</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Tu peux enfin souffler… avant de te
remettre au boulot, car on viendra vite te titiller sur la question du
logement, des transports, et peut-être même, qui sait, de ces multinationales aux
mains dégueulasses qui prospèrent dans ta ville.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pour ma part, je voulais te
parler d’un sujet anodin : le sauve-qui-peut des 20-30 ans, la diaspora de ces
jeunes qui n’ont pas pu voter pour toi puisqu’ils habitent désormais Lausanne
ou Genève.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Je suis un Morgien - par mes
écoles, mon gymnase, ma famille – et reste un Morgien, même si je fais partie
de ceux qui ont fui La Coquette à l’âge de 20 ans pour s’établir dans une ville,
disons, un peu plus rock’n’roll, un lieu qui offre à ses jeunes d’autres activités
nocturnes qu’écluser des pintes dans un pub sordide avant d’aller fumer des
joints sur le débarcadère de la CGN.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Les rues de Morges sont certes animées,
pleines de parents, d’enfants et de personnes âgées, une population joviale,
colorée… mais à laquelle… ne manquerait-il pas cruellement toute une tranche
d’âge ?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pour éviter que «ma» ville prenne
des airs de centre d’élevage ou de mouroir doré, je me permets de glisser ici quelques
mots que tu sauras lire avec l’ouverture d’esprit qui te caractérise.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
J’espère de tout cœur que tu te battras
pour rendre cette ville vivable, vivante et vivifiante. Qu’elle troque au plus
vite ses cabinets psychiatriques contre des terrasses où socialiser jour et
nuit. Qu’elle échange son cabaret contre une salle de concert pour les groupes du
coin. Ses glaciales grandes surfaces contre de petits commerces à qui l’on donnerait
les moyens de survivre. Ses quais de béton dépressifs contre quelque chose de
plus… imprévisible ? Et que les jeunes puissent bientôt trouver à Morges un
studio ou un appartement de collocation abordable.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
J’espère aussi que tu continueras
à soutenir les véritables acteurs culturels : les Trois p’tits Tours, l’Odéon, la
Syncope, pour ne citer qu’eux, et les sociétés locales !</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
J’espère que tu brusqueras le dossier
du contournement tant attendu de l’autoroute (il m’arrive d’imaginer le
potentiel créatif, économique, sportif et culturel qu’autoriserait, avec un
brin de folie, ce «no man’s land» de trois kilomètres sur 50 mètres, en plein
centre-ville !).</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Bref, j’espère que tu n’auras pas
peur d’investir, de déranger, prendre des risques et parier sur l’avenir !</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: xx-small;"> (publié dans le <i>Journal de Morges </i>le 28.9.2012)</span></div>
<!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-84255218609535112432012-06-04T14:27:00.002-07:002012-06-04T14:27:30.576-07:00Bienvenus à la maison !<!--[if gte mso 9]><xml>
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<!--StartFragment-->
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Quand je suis allé à Dogubayazit, dernier village
turc sur la route de l’Iran, Murat m’a présenté ses amis, appris des rengaines
du parti travailliste kurde et des rondes très festives.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Quand j’ai voulu voir ce qu’il restait
des bouddhas de Bamiyan, un médecin pachtoune m’a hébergé pour la nuit, et le
lendemain, invité à l’accompagner jusqu’au dispensaire de Dara Sadaat.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Quand j’ai fait escale à Tioumen,
en Sibérie, un cheminot prénommé Serguei m’a accueilli dans son dortoir, au
huitième étage de la gare, pour partager des patates, du lard et des chansons
de Vyssotski.</div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
Quand, randonnant dans le Yunan chinois, j’arrivais
au village de Cizhong, un instituteur à la retraite m’a fait goûter son vin
rouge (une réminiscence des missionnaires français), puis dévoilé sur mon
carnet ses talents de calligraphe. </div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
Quand j’errais près de la mosquée du Pacha, dans le
quartier de Sidi el-Houari, à Oran, ce bon Saïd m’a emmené en voiture au sommet
du djebel Murdjadjo pour me montrer la basilique Notre-Dame-du-Salut, avant de
me ramener chez lui pour le couscous du vendredi.</div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
Quand, dans les rues d’Alep, je cherchais un endroit
pour voir la demi-finale du précédent Euro, des Syriens m’ont convié à une
partie de foot le lendemain matin.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En chemin pour Shashamané, en
Ethiopie, un cycliste s’est arrêté et m’a conduit sur son porte-bagage jusqu’à
sa maison, où sa plus petite sœur m’a lavé les pieds (c’est la
tradition) ; sa famille a sacrifié une pastèque en mon honneur.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Quand je faisais du stop en
Espagne, un camionneur roumain venu acheminer une vingtaine de tonnes de papier
s’est arrêté ; dans sa cabine, c’était l’hospitalité des Carpates :
tu fumes ? tiens, prends ! tu aimes le chorizo ? allez,
mange !</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-U4OesWEdrZg/T80oCkuObXI/AAAAAAAAAPc/tqOUqgvUSv8/s1600/23_FR_VD_Sleepbis.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="133" src="http://1.bp.blogspot.com/-U4OesWEdrZg/T80oCkuObXI/AAAAAAAAAPc/tqOUqgvUSv8/s200/23_FR_VD_Sleepbis.jpg" width="200" /></a>Etc.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Etc.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Quand ils sont venus à Morges, je
les ai logés dans un bâtiment communal, près de la Préfecture, au Tulipier, un ancien
centre de «semi-détention» converti en centre d’accueil pour requérants d’asile
déboutés.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ils passeront ainsi la nuit, en
compagnie d’un surveillant et d’un agent de sécurité. Demain, ils quitteront
les lieux avant 9 heures du matin, ordre de police, pour errer dans les rues
jusqu’au soir, avec tout leur barda sur le dos, puisque je préfère qu’ils aient
ni armoire personnelle, ni lit fixe : « mes amis, c’est pour votre
bien, sauvez-vous au plus vite »...</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Moi non plus, je ne vais pas bien
dormir cette nuit.</div>
<!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-44069138614455820152012-05-23T14:24:00.002-07:002012-05-23T14:38:00.526-07:00« Amicale des armaillis gays et catholiques »<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-f9Hz0cok3fE/T71UQYO5lJI/AAAAAAAAAPI/joNv5Zz-Fxo/s1600/Poya1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="142" src="http://4.bp.blogspot.com/-f9Hz0cok3fE/T71UQYO5lJI/AAAAAAAAAPI/joNv5Zz-Fxo/s200/Poya1.jpg" width="200" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Il est des expositions qui vous remuent et vous poursuivent. Connaissez-vous
les <i>poyas</i> de l’artiste vaudois
François Burland ? Elles sont exposées au Musée gruérien de Bulle...</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Au Musée gruérien ? Si c’est pour défiler devant des <i style="mso-bidi-font-style: normal;">bredzons</i>
poussiéreux, des barate à beurre et des toits en tavillons…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Et bien détrompez-vous ! Car
l’exposition permanente du musée vient de rouvrir ses portes, et c’est un
exemple du genre ! On rêverait d'une semblable initiative dans d'autres coins de Suisse romande… Un plaisir fou à entendre l’armailli-soliste Bernard
Romanens résumer son audition pour la Fête de Vignerons de 1977, l’abbé Bovet raconter
la genèse de la chanson «Le Vieux Chalet», lire des lettres de
paysans émigrés au XIXe siècle à Nova Friburgo, au Brésil…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Et puis sans transition, François
Burland. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Le choc, un choc fertile. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ce cinglé de Burland a remis
au goût du jour l’art de la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">poya</i>, ces
peintures naïves évoquant la montée à l’alpage. Une trentaine d’œuvres sur papier, à la craie et au graphite : </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Des armaillis prient autour d’une
vache estampillée «UBS Secret life», forment l’Amicale des
armaillis gays et catholiques... ou surveillent leurs pâturages par
ordinateurs interposés : « berger, grâce à Google, ton troupeau
surveillé 24h sur 24». Ailleurs, une publicité pour du gruyère 100%
halal, du viagra «pour être puissant comme ton Hürlimann», des préservatifs
«La Burqua» <i style="mso-bidi-font-style: normal;">made in
Switzerland</i>, et le slogan : «berger, pendant l’estive, gare au
malin, ne découvre jamais ton minaret». C’est pas fini… « Mais qui a
tué Betty Bossi ? Un seul indice, du saké dans la fondue»…
«Berger, arrête les champignons et prends des vacances à Marsens»…
«Mieux qu’un nain de jardin, placez un travailleur clandestin dans votre
alpage, tous les mardis, arrivage en provenance de l’Est»…</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-tFSrOGfeZsU/T71UayAd59I/AAAAAAAAAPQ/kyqKOWJSYW4/s1600/Poya2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="105" src="http://3.bp.blogspot.com/-tFSrOGfeZsU/T71UayAd59I/AAAAAAAAAPQ/kyqKOWJSYW4/s200/Poya2.jpg" width="200" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ce qui m’a parlé dans un univers aussi déjanté ?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ce mélange de passé et de présent (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">poya</i> de promotion touristique ou <i style="mso-bidi-font-style: normal;">poya</i> de marketing), d’intemporel et
d’actualité, de tradition idéalisée et de modernité anxiogène, de valeurs
rêvées et de crise sociale, d’art et de politique. C’est surtout l’humour, peut-être le meilleur moyen de pousser la réflexion, et de renouveler son regard sur une
région.</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-58834479621523695752012-04-25T14:08:00.001-07:002012-04-30T07:56:11.412-07:00Expédiez vos impôts à Monsanto !<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Soyez conséquents et
solidaires : investissez l’équivalant de vos impôts dans le développement durable
des pays pillés par la multinationale Monsanto, et laissez cette dernière
régler votre imposition. Pourquoi ?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Parce que Monsanto, numéro un mondial des semences
génétiquement modifiées, à l’origine des 90% de la production mondiale, a
établi à Morges son siège pour l'Europe,
le Moyen-Orient et l'Afrique… même si le peuple suisse a
exprimé à plusieurs reprises son opposition à la production d’OGM dans le
domaine agro-alimentaire.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-4g8o8IvhlRE/T5hnSdsE-WI/AAAAAAAAAO8/-jlwGWTRCOw/s1600/Monsanto.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="http://3.bp.blogspot.com/-4g8o8IvhlRE/T5hnSdsE-WI/AAAAAAAAAO8/-jlwGWTRCOw/s200/Monsanto.jpg" width="200" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Parce que cette multinationale
américaine génère des dizaines de milliards de bénéfices dans une quarantaine de
pays grâce
à des pratiques pour le moins discutables : entre autres, dans les pays
pauvres, par la vente de graines ne pouvant être semées à nouveau, contraignant les
paysans à s’endetter pour en racheter chaque année, faisant d’eux des
assistés plutôt que des producteurs. Monsanto contrôle ainsi l’agriculture de ces pays - majoritairement destinée à
l’exportation - et rapatrie tranquillement ses bénéfices.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; tab-stops: 28.0pt 56.0pt 84.0pt 112.0pt 140.0pt 168.0pt 196.0pt 224.0pt 252.0pt 280.0pt 308.0pt 336.0pt; text-align: justify; text-autospace: none;">
Aussi parce que la
multinationale est une multirécidiviste, souvent impliquée dans des scandales sanitaires, des pollutions
massives, des intoxications de personnes, des publicités mensongères, etc.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b>Surtout parce qu’en 2004, Monsanto
a bénéficié d’une exonération fiscale de dix ans sur
l’impôt fédéral direct (50%), sur l’impôt cantonal et communal (100 %). Un cadeau qui
sera renouvelé pour une nouvelle période de cinq ans, jusqu’en 2018.</b> Cela,
alors qu’il s’agit d’une entreprise « boîte aux
lettres » qui ne profite pas à l’économie de
la région, n’ayant aucune chaîne
de production à Morges.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Enfin parce que, si le canton a généreusement
accueilli ces bourreaux de l’agriculture des pays sous-développés, il peine à
accorder la même hospitalité aux victimes de ce type de multinationales, ceux qui
ont fait le voyage jusqu’en Europe pour espérer une vie plus digne… <br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pour toutes ces raisons, une
solution : exonérez-vous d’impôts, convertissez-les en microcrédits destinés au
réveil des pays sous-développés, et envoyez une facture équivalente à :<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<i>Monsanto
International Sàrl</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>rue des Vignerons 1A</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>1110 Morges</i>.</div>
</div>Unknownnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-16425939770090852802012-03-19T06:00:00.009-07:002012-03-19T06:11:45.273-07:00« Je travaille donc je Suisse »<div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria; font-size: 19px;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="display: inline !important; text-align: justify;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-hfCi1ZXWlN4/T2ctCeLwT0I/AAAAAAAAAOs/bD34AhT56Gs/s1600/vacances.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="145" src="http://2.bp.blogspot.com/-hfCi1ZXWlN4/T2ctCeLwT0I/AAAAAAAAAOs/bD34AhT56Gs/s200/vacances.jpg" width="200" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;">Obéissant à son esprit patriote davantage qu’à sa morale travailleuse, le peuple suisse avait su s’offrir, en </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;">1994, un jour de congé tous les 1er août. </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;">Mais sinon...</span></i></span></div></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;"><span class="Apple-style-span"></span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;">1958 : NON à la semaine des 44 heures.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;"><span class="Apple-style-span">1976 : NON à la semaine des 40 heures.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;"><span class="Apple-style-span">1985 : NON aux 4 semaines de congés payés.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;"><span class="Apple-style-span">1988 : NON à une «réduction de la durée du travail».</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;"><span class="Apple-style-span">2002 : NON à une «durée de travail réduite».</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;"><span class="Apple-style-span">2012 : NON à 6 semaines de vacances payées…</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;">Pourquoi un tel acharnement ?</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;"><span class="Apple-style-span">Est-ce le propre de l’<i>homo consumericus</i> ? Puisque les vacances ne lui vident plus seulement la tête, mais surtout le porte-monnaie, pourquoi obtenir plus de temps libre s’il n’a pas les moyens de l’«investir» !</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;"><span class="Apple-style-span">Est-ce des relents calvinistes ? <i>«Si quelqu’un ne veut pas travailler, qu’il ne mange pas»</i>, disait ce brave Paul dans l’une de ses épîtres ; car c’est écrit, Dieu déteste les tire-au-flanc, le turbin est une action de grâce, et l’épargne, une rédemption !</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;"><span class="Apple-style-span">Est-ce dû à la suridentification professionnelle ? Car chez nous, le travailleur partiel est suspect, celui qui promène son gosse une matinée de semaine est un chômeur, et ce dernier, un vaurien!</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;"><span class="Apple-style-span">Et si la cause était plus simple ? Si les Suisses ne savaient tout simplement plus que faire de davantage de temps libre ? Comme un vertige, la peur du vide, la privation de la seule activité qui leur reste...</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;">Il faudrait comprendre enfin que le temps libre n’est pas un temps creux, une vacance (du latin «vacare», être vide) ou un <i>sea, sex & sun</i> végétatif. Le temps libre amène certes délassement et divertissement, mais surtout développement personnel.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;"><span class="Apple-style-span"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-BgidAo5rdHI/T2ctHj8aYPI/AAAAAAAAAO0/tswS8AKT5Wc/s1600/chat_geluck_vacances-1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="192" src="http://1.bp.blogspot.com/-BgidAo5rdHI/T2ctHj8aYPI/AAAAAAAAAO0/tswS8AKT5Wc/s200/chat_geluck_vacances-1.jpg" width="200" /></a>Dans l'Antiquité grecque, le travail était dévalorisé, considéré comme une activité propre aux esclaves. C’était le temps libre - la <i>skholè</i> (signifiant aussi «école») - qui était noble. Non dépourvu d’abnégation et de persévérance, il permettait de se libérer des urgences du monde pour se consacrer avec lucidité à un travail émancipateur.</span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;">Imaginez qu’on ne travaille plus seulement pour s’offrir un beau cadre de vie (dont on ne prend le temps de profiter), une résidence secondaire (qu’on n’habite qu’une semaine par an). Imaginez qu’on lève le pied un peu avant l’EMS, ce dernier club de vacances…</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;">Mais rassurez-vous, si vous avez lu cela jusqu’ici, c’est que vous n’êtes pas étranger à la <i>skholè</i> des Grecs anciens et avez de bonnes chances qu’on n’écrive pas sur votre tombe, comme tout bon Suisse : «le travail fut sa vie».</span></div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-40365784832360585882012-03-08T02:46:00.010-08:002012-03-09T04:13:31.604-08:00Le Vaudois est mort, vive le Vaudois !<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-outline-level: 1; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;"><span class="Apple-style-span" style="color: #1f242e;">Demandez à un Payernois ce qu’il pense de Jacques Chessex, à un vigneron de Féchy quel goût ont les vins de Saint-Saphorin ou d’Arnex-sur-Orbe, à un Lausannois de déménager au Brassus, ou demandez-leur simplement de vous chanter <a href="http://www.youtube.com/watch?v=-03a91_zDt0" target="_blank">L’Hymne vaudois</a>...</span></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;"><span style="color: #1f242e;">Qu’il ait </span><span style="color: #1f242e;">vue sur le Moléson, la Dent de Vaulion ou le Gramont, le bon vaudois lèvera alors le menton et vous sondera d’un œil méfiant :</span><br />
<span style="color: #1f242e;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-2RKthj-jKL0/T1iNdJOrlRI/AAAAAAAAAOU/ZG6HA0R3c18/s1600/VDI.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="200" src="http://4.bp.blogspot.com/-2RKthj-jKL0/T1iNdJOrlRI/AAAAAAAAAOU/ZG6HA0R3c18/s200/VDI.jpg" width="133" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Le Temps</i>, 8.3.2012</td></tr>
</tbody></table><i><span style="color: #1f242e;">- I</span>ci, Monsieur, on n’aime pas tant ceux qui s’occupent de ce qui ne les regarde pas.<span style="color: #1f242e;"> </span>Que ça vous plaise ou non, sachez qu’on est le seul canton romand à s’appeler encore «Pays», le seul canton suisse à porter une devise sur son blason, le seul canton qui a tout ce qui lui faut : sel, blé et vin, Alpes et Jura, Plateau et lac.<span style="color: #1f242e;"> </span>Non, ce serait faux de ne pas le dire, même si on a un peu honte d’être fier, «y en a point comme nous» ! Et à ce sujet, sachez que c’est «La Venoge» de Gille qui a inspiré «Le plat pays» de Brel, et non le contraire!</i><span style="color: #1f242e;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Pourtant, s’il a «un bien joli canton», ce dernier n’a aujourd’hui plus grand-chose de vaudois. Son accent tiède se précise, les protestants sont depuis peu minoritaires, le chasselas se diversifie, l<span style="color: #1f242e;">es sociétés locales déclinent, les Jeunesses campagnardes recrutent. Bref, les racines s’assèchent.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f242e;">Les Vaudois se raccrochent donc à de vieilles branches. On fait tourner le verre de blanc, comme il y a 400 ans, en souvenir de l’occupant bernois qui interdisait tout rassemblement. </span>On célèbre le Major Davel, tout en sachant qu’il est une invention du XIXème siècle et qu’il laissait de marbre les Vaudois du XVIIIème. <span style="color: #1f242e;">On choisit le général Guisan pour représenter le «Romand du siècle», ressuscitant à travers lui de vrais ennemis aux frontières.</span> On sacralise le regretté Jean-Pascal Delamuraz, déçu en bien d’avoir pu garder pour soi ce bon Pierre-Yves Maillard.</div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;"><span style="color: #1f242e;">Mais malgré ce travail de mémoire, les vrais Vaudois sont en voie de disparition… et c’est tant mieux ! Car ce canton mérite mieux ! Marre d’être </span>« le seul canton suisse allemand qui parle français », comme disent les Neuchâtelois. Marre d’être ce « flic qui sommeille en chacun d’eux », comme disent les Genevois. S’ils se lèvent toujours aussi tôt, ils se réveillent aujourd’hui un peu moins tard. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Oui, les Vaudois ont guéri - en partie - <span style="color: #1f242e;">des séquelles d’une </span>Réforme imposée par les Bernois : interdiction de danser, de jouer, de blasphémer, de faire des excès. Vrai que pendant 262 ans d’occupation, tout esprit d’initiative était suspect, l’austérité était de rigueur, de même que la dissimulation, la dénonciation, la ruse, les messes basses, les «ni pour, ni contre, bien au contraire». Même leur inimitable humour était alors un mécanisme de défense.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Les Vaudois se soignent, lentement, mais sûrement. <span style="color: #1f242e;">Réapparaît alors, sous des siècles de</span><span style="color: #1f242e;"> prudence et de méfiance, un caractère ouvert et disponible, attentif, avide d’avenir, de rencontres et d’évasions.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f242e;">On peut en effet aimer avec ferveur une terre, une population, des paysages, des traditions, sans pour autant s’empêtrer aux glus de la «vaudoiserie». On peut s’établir quelque part entre les Alpes et le Jura tout en restant citoyen du monde.</span></div><div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;"><span style="color: #1f242e;">Tant d’aïeuls ont ouvert la voie. L’audace d’Auguste Forel a bousculé les savoirs établis. L’acharnement de Ramuz a permis de forger une langue universelle. La fantaisie de Jack Rollan est à l’origine de la Chaîne du bonheur. L’inventivité de Frédy Girardet a su éveiller chez les Vaudois d’autres goûts que le poireau et le saucisson. La ténacité de Jean-François Bergier a fait de la Suisse un des rares pays à avoir affronté son passé. Les «savantures» de Bertrand Piccard ont fait le tour du monde, en ballon, bientôt en avion solaire, et celles de Claude Nicollier ont gagné l’espace ! <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">Et Yvette Jaggi et Nelly Wenger et Yvette Théraulaz et Alice Rivaz et tant d’autres ! Souvenez-vous que les Vaudois sont aussi les premiers à avoir accordé le droit de vote aux femmes...</div><div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">Ce 11 mars, l’élection du parlement et du gouvernement ne va pas révolutionner le «Pays», même si pour la première fois de son histoire, le canton pourrait basculer à gauche.<span style="color: #1f242e;"> Gauche ou droite, cela a ici peu d’importance, pourvu que les élus et les élues aient des projets concrets pour ce canton, qu’ils et qu’elles soient des visionnaires, pas des économes, des téméraires, pas des pragmatiques.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f242e;">Vrai que la campagne est pour l’instant bien morne - </span>à part un léger vent de folie soufflé par Guillaume Morand, bâtisseur de minaret et unique candidat de la liste du Parti de rien… Est-ce la surcharge de scrutins depuis le printemps 2011 ? Est-ce une volonté stratégique de s’aligner sur le centre consensuel, le «juste milieu» ? </div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-F_ksAVezyHk/T1iN2jc0y2I/AAAAAAAAAOc/z6-tE36WnQ0/s1600/VD2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="200" src="http://3.bp.blogspot.com/-F_ksAVezyHk/T1iN2jc0y2I/AAAAAAAAAOc/z6-tE36WnQ0/s200/VD2.jpg" width="133" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Le Temps, 8.3.2012</i></td></tr>
</tbody></table><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Le fait est que cette année 2012 annonce un renouveau. Durant ces dix dernières années, le canton n’a fait qu’assainir ; il est maintenant temps d’investir ! </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Que les Vaudois osent être dépassés par leurs envies ! Qu’ils ne tournent qu’une fois leur langue dans la bouche avant d’agir ! Qu’ils perdent l’usage de la litote (la politesse) et de la périphrase (le bavardage), qu’ils disent : «je veux un nouveau métro », et non : «je ne suis pas tout à fait contre» ! Qu’ils arrêtent de se prendre le chou pour la couleur du toit du futur Grand Conseil, pour le tracé du M3 ou le financement d’une Transchablaisienne attendue depuis 50 ans ! Qu’ils écoutent ceux qui en ont marre d’être dans les bouchons de l’A1, debout dans les trains, ceux qui luttent pour faire tourner leur ferme ou leur librairie, ceux qui cherchent un logement abordable depuis deux ans et une garderie depuis un ans !</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f242e;">Rien de tel pour évoluer que de s’ouvrir aux avis extérieurs, d’échanger un temps </span>cette terre épaisse qui colle aux souliers des Vaudois contre <span style="color: #1f242e;">«des visions de Colorado». Et ça tombe bien, le canton vient de franchir le cap des 30% d’étrangers (sans compter les extracantonaux) ; les Vaudois n’ont donc même plus besoin d’aller voir ailleurs, l’ailleurs vient à eux, il leur suffit d’ouvrir leur porte et tendre l’oreille.</span></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;"><span style="color: #1f242e;">Qu’on cesse alors de répéter que </span>le canton ne crée des emplois que pour les frontaliers (ces gens avec qui on est en paix depuis 1515 !) et des logements pour les Genevois (à quand l’agglomération franco-valdo-genevoise ?). Et pendant qu’on y est, qu’on cesse d’enterrer les requérants d’asile dans des abris PC, au Mont-sur-Lausanne, à Gland, à Orbe, à Pully, à Begnins (n’existe-t-il pas ici aussi une tradition humanitaire ?).</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Le développement par la confrontation extérieure fait partie de la mentalité des Vaudois. Leur français vient de Savoie, le mot «Vaudois» dérive de l’allemand «Wald», la culture horlogère est celle des réfugiés huguenots, le protestantisme est un souvenir des Bernois…</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Quant à cette bafouille sur les Vaudois, elle vous vient d’un petit-fils d’immigré bien intégré, un Hofmann de Rueggisberg, un Bernois.</div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-20281805363975608692012-02-22T04:05:00.000-08:002012-02-22T04:10:12.012-08:00Un livre, ça n’a pas de prix !<div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><i>Votations du 11 mars : OUI à la réglementation du prix du livre !</i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><i><br />
</i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Quand je fais mes courses chez le «géant orange», j’échoue immanquablement sur une petite cinquantaine de livres, des «meilleures ventes» aux prix cassés ; si le magasinier sait où se trouvent le rayon «livre», il ignore tout du contenu.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Quand je fais mes paiements chez le «géant jaune», je prend un ticket d’attente, soupire, puis ouvre au hasard cette même petite cinquantaine de livres à gros tirages (l’idéal pour allumer une cheminée ?) ; la postière n’a pas le temps de parler littérature.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-OJfHLTflc6s/T0TZcuXJ0SI/AAAAAAAAAOM/5SFS8ZXzZPY/s1600/Maira.Kalman.London.Blitz.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="140" src="http://3.bp.blogspot.com/-OJfHLTflc6s/T0TZcuXJ0SI/AAAAAAAAAOM/5SFS8ZXzZPY/s200/Maira.Kalman.London.Blitz.jpg" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Maira Kalman</td></tr>
</tbody></table>Quand j’ai voulu passer à la libraire des Yeux Fertiles, à Lausanne, je me suis souvenu qu’elle avait dû fermer en décembre dernier. Tout comme, peu avant, l’historique librairie Descombes à Genève.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Restent alors les onze branches romandes du groupe français Lagardère (Payot), les quatre tentacules, bientôt pilotées depuis la France, qui ont fait disparaître la moitié des librairies indépendantes entre 2000 et 2004 (FNAC), une amazone numérique et sa liseuse (des acheteurs qui viennent repérer des livres en librairies pour les commander ensuite sur internet, un tiers moins cher) et les derniers libraires indépendants.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Une dernière volonté ? Foncer chez l’un de ces irréductibles libraires, emmener tout ce que mon entourage compte d’enfants pour leur montrer ce que l’on appelait jadis «librairie», qu’ils ouvrent au hasard des livres sur les rayons, qu’ils bavardent avec ce que l’on appelait «libraire», histoire qu’ils puissent raconter cela à leurs enfants…</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">D’accord, j’exagère.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Et cette votation ne va pas radicalement changer la donne. Mais un «oui» massif donnerait un signal fort: le livre n’est pas un produit comme les autres.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Si cette loi vise l’aspect économique (fin des prix cassés dans les grandes surfaces, réduction du prix des livres importés, limitation des marges des diffuseurs étrangers) et juridique (la France, l’Allemagne et l’Autriche bénéficient déjà d’une loi semblable), elle est avant tout culturelle : maintenir la diversité de l’offre.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Que le livre ait un prix, soit, mais il a surtout une valeur. Valeur idéologique d’abord : la diversité de ses points de vue. Valeur sociale ensuite : les 3’200 artisans suisses du livre (éditeurs, correcteurs, graphistes, polygraphes, imprimeurs, relieurs). Valeur identitaire enfin : l’exception de ce pays polyglotte dont Marc Levy et Harry Potter ne sauront jamais parler.</div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-11219556934113097452012-02-19T00:33:00.000-08:002012-02-19T00:34:43.140-08:00Le temps ne fait rien à l’affaire...<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Pour les besoins d’un spectacle rendant hommage aux chansons de la Renaissance, j’ai pu me demander à quoi ressemblait la région au XVIème siècle et... il est toujours surprenant d’y lire - avec cinq siècles d’avance ! - les grandes lignes de notre propre actualité, comme si l’Histoire, cette vieille dame, radotait.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">1537. L’Europe a peur, contaminée qu’elle est par un nombre grandissant de gens qui pensent différemment, des Protestants. L’Allemagne excommunie, la France massacre, et la Suisse – jadis déjà - hésite. En Pays de Vaud, la conversion à la foi de l’occupant bernois fait peu d’étincelles. Quoique. Car l’Histoire raconte qu’en l’an 1537, à Romanel-sur-Morges, tous les hommes de plus de 18 ans furent pendus pour avoir assassiné un pasteur !</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">1545. Morges crie famine. On se nourrit de racines, d’herbe ; des familles errent dans les campagnes à la recherche de quelque chose à se mettre sous la dent ; les paysans mangent les graines qu’ils devaient semer ; et il est désormais interdit de vendre du pain… à des étrangers.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">1566. La peste prend le relai (c’était trois siècles avant que le docteur Yersin donne son nom à une rue de Morges). Les coupables sont vite désignés, et une garde spéciale, les «chasse-coquins», reçoivent pour mission d’expulser les responsables de cette épidémie, oui, les étrangers...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Refermant mon livre d’histoire, j’allume la télé : tout sourire, monsieur Rochebin raconte qu’au Nigéria, des fanatiques musulmans ouvrent le feu sur des dizaines de Chrétiens (qui, entre nous, le leur rendent bien dans d’autres coins de cette planète !) ; que la famine que connait la Corne de l’Afrique touche 250’000 personnes ; et que la peste a fait son retour à Madagascar...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Vrai que depuis que l’homme écrit l’histoire, il annone les mêmes refrains. Certains braillent des slogans révolutionnaires – mais hélas déjà nostalgiques - sur la Place Tahrir ; d’autres entonnent, comme Céline Dion dans le film <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Titanic</i>, la chanson «My heart will go on» sur un paquebot italien.</div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-87272346362386581992012-02-19T00:27:00.000-08:002012-02-19T00:31:40.657-08:00<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i>Extrait du spectacle :</i><o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-TrtsuOjCs5U/T0CtbdTWRSI/AAAAAAAAAN0/QuTO07LhFhg/s1600/Envol.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://1.bp.blogspot.com/-TrtsuOjCs5U/T0CtbdTWRSI/AAAAAAAAAN0/QuTO07LhFhg/s200/Envol.jpg" width="174" /></a>Vous avez lu le programme et ne comprenez toujours pas pourquoi les chansons courtoises de la Renaissance fricotent avec les chansons grivoises de Georges Brassens. La réponse est simple : Brassens est un troubadour. Et cela pour plusieurs raisons :<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">D’abord, il en a passé, des journées, à la bibliothèque du XIVème, à Paris (à quelque pas de l’impasse Florimont), à fourrer son nez dans les auteurs de la Renaissance : Montaigne, Rabelais, Ronsard surtout ! Il a même mis en chanson le poète voyou <span id="goog_106638929"></span><a href="http://www.youtube.com/watch?v=8vfnhMJii7o" target="_blank">François Villon</a><span id="goog_106638930"></span>, « pour le faire découvrir à l’ouvrier », disait-il.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Ensuite, Brassens, comme les troubadours, est un artiste populaire. Son modèle ? Charles Trenet. Il refuse l’étiquette de « poète », s’oppose à la création hermétique, et milite pour « le droit de tous à la poésie ». Pour ça, il a ses combines. Il camouffle ses poèmes... en chansons. Puis il débarque sur scène, tenant sa guitare comme un paysan porterait une pioche en allant au champ. Il chante, avec la voix d’un ami venu rappeler de bons moments partagés.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">De même, comme les troubadours, Brassens a du goût pour les chansons de garde… Il chante volontiers l’intimité des femmes : « Le blason », « Vénus Callipyge » ou « <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Quatre-vingt quinze fois sur cent, la femme s’em…</i> ». Il glisse des jurons de chez lui, le fameux « coquin de sort » des « Copains d’abord », cuisine l’adjectif « con » à toutes les sauces, et invente des mots: <a href="http://www.youtube.com/watch?v=Ca-KFPNhCWc" target="_blank">« s’enjuponner »</a>, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=n7OV-0REgzc" target="_blank">« gendarmicide »</a>, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=NNH8XaD3QnI" target="_blank">« avoir du savoir-boire »</a>. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Enfin, Brassens, comme les troubadours, est profondément attaché à la liberté de la femme ; souvenez-vous d’« <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Embrasse-les tous, embrasse-les tous, Dieu reconnaîtra le sien </i>», et voici, en guise d’amuse-bouche, avant l'entracte « La chasse aux papillons ».<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: center;">[…]<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><br />
</o:p>Mais pourquoi s’acharner à vouloir reprendre Brassens ? Tant de gens lui ont déjà fait du mal. Songez à la reprises de « Fernande » par <a href="http://www.youtube.com/watch?v=f03KAiuMVRw" target="_blank">Carla Sarkozy</a>, ou pire, « Je me suis fait tout petit » par <a href="http://www.youtube.com/watch?v=L4QVf73ACCY" target="_blank">Christophe Maé</a> !</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">Et puis, Brassens, il n’a jamais voulu d’orchestre. Il aimait dire : « quand tu chantes une chanson à un copain, il n’y a pas quarante violons cachés dans le placard ».</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">Et puis, Brassens, sauf une fois, pour une chanson, il n’a jamais voulu de chœur. Car comment un chœur peut-il interpréter des chansons écrites en « je » ? Comment un chœur peut-il transcrire ce ton de confidence, d’intimité ? Et rendre la diction parfaite de Brassens ? Et puis comment dire l'accent chantant du sud... avec l'accent vaudois ?</div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;"><br />
</span><br />
<div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times;">[…]</span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times;"><br />
</span></span> <br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Mais vous allez me dire que Brassens, c’est tout de même un ours qui n’a jamais eu ni femme, ni enfants. Un misogyne qui a chanté : <i style="mso-bidi-font-style: normal;">« une jolie fleur dans une peau de vache »</i>… Et bien détrompez-vous, car derrière chaque <span style="color: #0d1014;">Ninon, Suzon, Margot, Lisette ou Pénélope, se cache une vraie femme, LA </span>femme de sa vie : la douce « <u>Püppchen</u> ». Un amour au départ clandestin (Püppchen était encore mariée) qui durera 30 ans, jusqu'à la mort de Brassens.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-CaOpnLbFmgA/T0CxN6VMmrI/AAAAAAAAAOE/12DfOYKFpSs/s1600/587048Pupppppchheeee_et_G.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="130" src="http://3.bp.blogspot.com/-CaOpnLbFmgA/T0CxN6VMmrI/AAAAAAAAAOE/12DfOYKFpSs/s200/587048Pupppppchheeee_et_G.jpg" width="200" /></a>Les plus belles chansons de Brassens sont adressées à cette « Püppchen » : « J’ai rendez-vous avec vous », « Je me suis fait tout petit », « Saturne ». Et puis : <i style="mso-bidi-font-style: normal;">« De servante n'ai pas besoin. Et du ménage et de ses soins, je te dispense... Qu'en éternelle fiancée, à la dame de mes pensées, toujours je pense... J’ai l’honneur de… »,</i> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Vous souvenez des principes de l’amour courtois. Eh bien, sachez qu’en 30 ans de complicité, Püppchen et Brassens n’ont jamais habité ensemble… même s’ils se sont toujours débrouillés pour vivre à quelques rues l’un de l’autre… même s’ils se téléphonaient tous les jours… même si elle le suivait très souvent en tournée, dans les coulisses. C’est que Brassens ne voulait pas « dépoétiser » sa douce. Ils préféraient se donner rendez-vous, se surprendre, continuer à se séduire, comme si <i style="mso-bidi-font-style: normal;">« rien n’était jamais acquis »…</i></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">Dans l’amour courtois, il n’y a que la mort pour réunir véritablement les amants. En 99, quand Püppchen est décédée, on l’a enterrée à Sète, à côté de la tombe de Georges Brassens.</div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-29545451663984384412011-11-10T02:14:00.001-08:002011-12-05T10:16:48.738-08:00Esprit de Noël ?<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Décembre, les vitrines veulent à tout prix être les premières à nous l’annoncer, cette «bonne nouvelle», du moins avant la concurrence, à grand renfort de rennes lumineux, s’il le faut, de flocons à ventouse, de…</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Retour aux sources. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Bethlehem, en Cisjordanie, bientôt en Palestine libre, inch’Allah. La ville compte très peu de vitrines, assez toutefois pour que le <i style="mso-bidi-font-style: normal;">merchandising</i> de la Nativité s’épanouisse sous le flux de touristes tous plus ou moins pèlerins.</div><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5673310345732415346" src="http://2.bp.blogspot.com/-Yb0Fnx-0ixc/Truls3Ht33I/AAAAAAAAANk/oikWGqPA3bs/s200/Etoilee.JPG" style="cursor: hand; cursor: pointer; float: left; height: 133px; margin: 0 10px 10px 0; width: 200px;" /><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Dans la basilique de la Nativité, voilà une heure que j’attends (certains attendent bien depuis 2'000 ans), dilué dans une horde d’Américains qui n’ont rien de Gaspard, de Melchior, et encore moins de Balthazar. Je fais la file pour visiter la grotte de la Nativité où est incrustée une <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">croix d’argent à 14 branches marquant l’endroit (supposé) de la naissance du Christ.</b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Esprit de Noël, es-tu là ? Bof. Dans la basilique, Arméniens, Orthodoxes et Catholiques se disputent le moindre centimètre carré. Un vrai partage chrétien. Ainsi, dans ladite grotte, six lanternes appartiennent aux Orthodoxes, cinq aux Arméniens et quatre aux Catholiques. Pas une de plus.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5673310092367491778" src="http://1.bp.blogspot.com/-Sv37xGR_U-w/TruleHQz8sI/AAAAAAAAANY/h8GqrSigMlU/s200/Bethleem-3b229.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; float: right; height: 101px; margin: 0 0 10px 10px; width: 200px;" /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">En face de la basilique, sur la place de la Crèche, un panneau propose en trois langues un «guide touristique de l’occupation». Vrai qu’en plein cœur de Bethlehem, un <b>«mur de Sécurité»</b> de huit mètres de haut coupe un quartier en deux et isole les grands-oncles du Christ de ses petits-cousins, les Juifs des Musulmans…</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Peut-être faut-il remonter davantage le cours du temps ? À trente kilomètres de là se trouve la ville de Hébron, où Adam, Eve et Abraham seraient enterrés. Seulement voilà, deux voies distinctes mènent au tombeau de ce dernier. L’une m’est interdite, c’est celle de la synagogue (on célèbre la Sukkot). Le passage de la mosquée, lui, est ouvert. Arrivé devant le tombeau d’Abraham, j’observe des Musulmans se recueillir à quelques centimètres des Juifs. Se recueillir sur un même corps, mais venus selon deux chemins distincts, et séparés par une parois épaisse !</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Dans les rues, Hébron ressemble à son tombeau. La ville n’a qu’un cœur, mais il est partagé en deux : d’un côté, un marché palestinien très animé, de l’autre, une ville fantôme abritant quelques Juifs ultra-orthodoxes, entre deux, 4’000 soldats israéliens…</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Esprit de Noël, tu es las. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Alors je me demande ce qu’il y avait avant Mahomet, Jésus, Abraham, Eve et Adam. Et si c’était justement ce fameux «esprit», un paradis peuplé de rennes lumineux où tombent des flocons à ventouse ?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">(JdeM, 10.11.11)</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-90163143009762928912011-10-24T02:12:00.000-07:002011-10-24T02:24:43.634-07:00Au-delà des urnes<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">J’avais commis une chronique politique, une de plus, pour répéter, entre autre, que la Suisse va bien, sa monnaie, ses universités, sa dette, son tout petit chômage, vraiment pas de quoi prendre peur, et voter <i>sécuritaire</i> en cette période d'élections fédérales.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Au contraire, plutôt de quoi afficher sa fierté, en format mondial. «Les Suisses votent UDC», pour les uns. «Les Suisses qui sont heureux votent PDC», pour les autres. «Par amour de la suisse», pour le PLR...</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Parmi ces candidats aux sourires crispés qui colorent nos campagnes, j’avais surtout envie de distinguer les patriotes des nationalistes. L’amour d’un pays du repli sur soi. La chance consciente de vivre ici de la méfiance, l’exclusion. J’avais rédigé 2’000 signes, les avais relus, m’apprêtais à les envoyer au journal…</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">… quand tout cela m’est paru vain. Alors j’ai glissé dans une enveloppe une liste aussi panachée que hasardeuse, sans connaître le centième des 3472 candidats, et sachant que la participation ne dépassera de toute manière pas les 50%.</p> <img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 146px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-kwVpRSSEQyI/TqUuctKRWsI/AAAAAAAAANA/XC3PCTLU6G8/s200/desiderata.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5666986776809528002" /><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Puis j’ai préféré glisser ici des mots plus solides. Un vrai programme <i>politique</i> ! Des bribes de sagesse que l'on dit avoir déchiffrées dans une église de Baltimore, en 1692 :</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i>« Allez tranquillement parmi le vacarme et la hâte et souvenez-vous de la paix qui peut exister dans le silence. Sans aliénation, vivez, autant que possible en bons termes avec toutes les personnes. Dites doucement et clairement votre vérité. Evitez les individus bruyants et agressifs, ils sont une vexation pour l'esprit. Ne vous comparez avec personne : il y a toujours plus grands et plus petits que vous. Jouissez de vos projets aussi bien que de vos accomplissements. Soyez vous-même. Surtout, n'affectez pas l'amitié. Non plus ne soyez pas cynique en amour car, il est, en face de tout désenchantement, aussi éternel que l'herbe. Fortifiez une puissance d'esprit pour vous protéger en cas de malheur soudain. De nombreuses peurs naissent de la fatigue et de la solitude. Au delà d'une discipline saine, soyez doux avec vous-même. Quels que soient vos travaux et vos rêves, gardez dans le désarroi bruyant de la vie, la paix de votre cour. Avec toutes ses perfidies et ses rêves brisés, le monde est pourtant beau. Tachez d'être heureux. »</i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">(JdeM, oct 2011)</span></p> <!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-63425045390774544182011-10-01T15:20:00.000-07:002011-12-13T15:28:49.366-08:00Lire local, penser global<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Vous étiez 35'000 curieux à rendre visite aux 280 écrivains du «Livre sur les quais» à Morges. Invraisemblable ! Et si maintenant, au lieu de succomber aux 10 best-sellers de cette rentrée littéraire, vous vous aventuriez dans les belles surprises suisses romandes de l’année écoulée ?</i><br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br />
</i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-2Z4RVJBbEqI/TufeysoifhI/AAAAAAAAANs/12ewoy4pPXw/s1600/Unknown.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-2Z4RVJBbEqI/TufeysoifhI/AAAAAAAAANs/12ewoy4pPXw/s1600/Unknown.jpeg" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
Pour commencer, trois jeunes plumes, trois délicieux recueils de textes courts (le format idéal pour la vie qu’on mène ?) :</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Ainsi les <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Chroniques de l’Occident nomade </i>(Paulette, 2011) d’<b>Aude Seigne</b>, une Genevoise de 26 ans qui ne semble vivre que pour voyager, écrire, lire et aimer. Une multitude de pays, dans le désordre, du rythme, un regard, de l’humilité, de l’intime, de la sensualité ; à lire de préférence à haute voix à un être aimé.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">A découvrir aussi, les contes d’Amérique latine du Veveysan <b>Reynald Freudiger</b>, 32 ans. Son recueil <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Angeles</i> (Aire, 2011) rassemble une dizaine de monologues caustiques où se côtoient un sans-papier bolivien, une avorteuse professionnelle, un kidnappé rongé de remords, un touriste dégueulasse… le tout nourri de ce réalisme magique propre à la littérature sud-américaine.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">La <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Petite Collection d’instants-fossiles </i>(Hèbe, 2010) d’<b>Antoinette Rychner</b>, Neuchâteloise de 32 ans, réunit 25 nouvelles qui sont autant de voyages minuscules, de microfictions, de gros plans sur ces instants où notre quotidien bascule, déchirures ou réconciliations… Sachez qu’elle travaille en ce moment à son prochain livre, seule, dans un phare breton, sans eau, ni électricité…</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Je n’oublie pas les valeurs sûres. <a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=8506226687613165160&postID=6342504539077454418" name="_GoBack"></a><i style="mso-bidi-font-style: normal;">La Cour des Grands</i> (Campiche, 2010) de <b>Jacques-Etienne Bovard</b> imagine la cohabitation fortuite d’un auteur qui se veut nobélisable et d’autres dits «de romans de gare» : une jouissive satire des petits mondes d’écrivains ; l’histoire aurait pu avoir pour décor le «Livre sur les quais»...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Dans un tout autre style, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Un Roi </i>(Grasset, 2011) de <b>Corinne Desarzens</b>. Ce «roi» est un <span style="color: #19222d;">requérant d’asile érythréen. L’auteur a fait sa connaissance dans un abri atomique de Nyon, puis effectué trois voyages en Ethiopie, pour avoir le cœur net. Son<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> Roi</i> se dévore, révolte, peut parfois donner envie de déchirer les affiches «Stopper l’immigration massive», permet surtout de faire un grand pas dans la compréhension de l’autre. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="color: #19222d;">Bonne lecture !<o:p></o:p></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-56548830030006463932011-08-23T07:40:00.000-07:002011-08-23T07:53:49.447-07:00Retour au pays natal...<span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Discours prononcé lors de l'Abbay</span></i><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">e de Villars-sous-Yens, mon village natal, en juillet 2011 :</span></i></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-GDe4xA_sUKE/TlO-VM7-CmI/AAAAAAAAAM4/xXYq7YAwZdc/s200/Parade%252Bdes%252Brois.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5644064029484649058" /><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Monsieur l’abbé président,</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Messieurs les agriculteurs, mesdames les agricultrices, m</span>onsieur le Pasteur, monsieur l’expert-comptable, madame la sage-femme, monsieur le doyen, mademoiselle l’étudiante en Lettres, monsieur le garagiste deux-roues, madame la femme au foyer, monsieur le chômeur en fin de droit, messieurs les députés, madame la syndique, mademoiselle la Juge de Paix, mesdames qui avez décoré vos maisons pour l’occasion, messieurs qui craignez d’être roi à la cible Boiron, bien chères demoiselles d’honneur, messieurs-dames les bénévoles,</p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Enfin, et pour n’oublier personne : messieurs-dames qui avez voté OUI le 13 février dernier, messieurs-dames qui avez voté NON le 13 février dernier, et messieurs-dames qui avez préféré ne pas aller voter, car ce dimanche 13 fut le seul dimanche ensoleillé de février,</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Il me faut tout d’abord saluer l’ouverture d’esprit de ce Comité qui a osé laisser le micro à un scribouillard qui met trop de politique dans ses chroniques du </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Journal de Morges</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">, laisser le micro à un Bernois de troisième génération, pire, laisser le micro… à un objecteur de conscience.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Mais voilà, pour la première fois de ma vie, il y a une semaine, je suis allé tirer.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Je veux dire, vraiment tirer, tirer avec une arme de guerre, une arme </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">swissmade</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> prévue pour des combats de type « guérilla », une arme proposée, sous différentes versions, à l'exportation…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Vous le saviez, ou le savez maintenant : vous n’avez pas devant vous le plus fervent militariste que compte cette Confédération. Je ne suis pas non plus le plus compulsif des collectionneurs d’armes, ni le Winkelried de la prochaine invasion. </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">A la réflexion, c’est peut-être dû au fait d’avoir vu des armes justement tirer dans autre chose que des cibles, en Afghanistan, au Tchad, au Yémen, au Pakistan, au Liban, en Algérie, bref, un peu partout sur cette Merveille que l’on appelle Terre.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Mais je m’égare. Pour la première fois de ma vie donc, samedi dernier, je suis allé tirer.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Sur le coup des 10 heures, j’ai garé devant la ferme de mes parents, en face de l’épicerie de Villars-sous-Yens, ai continué à pied à travers vigne, ai atteint le verger du Pré de Fontaine. Et là, sous un Hedelfingen aux bigarreaux épargnés, sous un ciel paisible, foulant une prairie d’herbes folles, de fleurs bleues et d’insectes hyperactifs, bercé par les éclats de rire d’une famille nombreuse venue faire de l’auto cueillette, le chant polyphonique des oiseaux et… les détonations du stand de tir… je me suis demandé : « est-ce que jouer du fusil d’assaut dans la forêt est vraiment l’occupation appropriée pour ce premier samedi estival de l’année ? ».</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Arrivé sur le chemin du Moulin, apercevant au loin le stand, je me suis soudain souvenu que gamin (c’était quand même le siècle dernier), gamin donc, j’aimais ramasser les douilles vides qui traînaient dans l’herbe ; c’était mon trésor de pirate.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">M’approchant du stand, l’odeur de la poudre a titillé un autre pan de ma mémoire. L’abbaye justement, quand j’avais la haute responsabilité d’imprimer les résultats des tirs, comme secrétaire. Ce dont je me rappelle le plus, ce sont les sandwichs mous et les Coca-colas que l’on nous offrait à volonté.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Au moment de passer sous la tente du stand, attiré par le joyeux brouhaha des tireurs, c’est un dernier flash qui m’a mis le sourire aux lèvres. Mon père.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Non, pas la fois où il fut vice-roi, par une chance invraisemblable : deux 100, accompagnés d’un 27, d’un 43 et d’un 35. </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Non, plutôt la fois où, Don du Ciel, il obtint la distinction. Mon père, vous le saviez, ou le savez maintenant, n’est pas non plus le Winkelried des Sécherons. Obtenir cette médaille tenait pour lui du miracle. Il l’avait donc très abondamment fêtée, célébrée, festoyée et arrosée. Ce fut donc un papa en pleine forme que nous retrouvions en fin d’après-midi à la maison. Alors, c’était devenu la valeur étalon. Quand mon père a les yeux plus brillants que d’ordinaire, on dit : « tiens, il a sa demi médaille». Si la situation empirait, en course de Chœur mixte, par exemple, il aurait déjà presque sa « trois-quart de médaille»…</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Bref, au moment de saluer les tireurs du stand, j’étais ce samedi-là un peu ému.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Voilà peut-être, aussi, pourquoi j’ai tout fait de travers. J’ai donné du « bonjour » à ceux qui attendaient du « salut ! ». J’ai commandé une bouteille de rouge alors que tout le monde était au blanc. Et, j’ose à peine le dire, j’ai appelé « collier » ce qui est en vérité une cravate américaine.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Le fait est que j’y ai retrouvé Villanchet (dont j’ignorais le statut dans la hiérarchie complexe de l’Abbaye, mais que j’avais croisé à la Pontaise lors de la promotion du LS), j’y ai aussi retrouvé Bertrand, le greffier (qui était mon ancien chef cadet, dans la très fameuse troupe de Yens), retrouvé aussi Leuba (dont le récit de son année de voyage en Amérique du sud m’avait parlé), mon oncle Hans (qui avait déjà sa distinction discrètement épinglée sous la poche de sa chemise), mon cousin Rémy (qui a eu la patience de m’expliquer comment ajuster les deux cercles du viseur sur le noir de la cible), Lambelet junior (qui m’a trop brièvement raconté l’épique voyage de la Jeunesse de Villars-sous-Yens au Mexique), les inséparables Maurice et Félix (déçus en bien par la nomination du fantasque Pierre Keller à la tête des vins vaudois), Daniel (qui m’a détaillé la composition de son fameux « salami Martin »), sa femme Patricia (qui tirait aussi, mais m’a avoué sursauter encore à chaque détonation), et puis le fiston, Pascal (qui avait ce jour-là un magnifique T-shirt « survivant de l’Oktoberfest de Munich »), enfin, je la fais court, enfin donc, l’incontournable Athanase (qui a accompli l’exploit d’évoquer, dans ce stand de tir, le nom du philosophe allemand Nietzsche)…</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Et bien la vérité, c’est que mes huit misérables cartouches tirées à la va-vite ont eu bien moins « d’impact » que le plaisir de ces retrouvailles « en rafale ».</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Et, après autant de verres de blanc que de cartouches gâchées - avec des ananas au Kirsch pour couronner le tout - je regagnais mon chez-moi, heureux, avec le sourire jusque là. Peut-être le « quart de médaille », pour vous situer…</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Si je vous raconte ainsi ma vie, c’est qu’il y a une raison.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">J’aime partir, aller voir ailleurs (c’est une expression, Mademoiselle la Juge de Paix). Pourtant, en voyageant, je me suis toujours réjoui de revenir au pays. Le voyage, c’est le meilleur moyen de prendre conscience de ce qui nous a fait partir (ce qu’on ne supporte plus « ici »), mais aussi de ce qui nous manque sur la route (ce dont on ne peut se passer et qui ne se trouve qu’« ici »).</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Le voyage est aussi l’occasion de se poser la question : « où emmènerais-je un ami étranger pour lui montrer ce qu’est ma Suisse, ce que c’est qu’un Vaudois, ce qu’est Ma culture, Mes traditions ? ».</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Je ne sais pas, vous, où l’emmèneriez-vous, cet ami étranger qui viendrait en Suisse pour la première fois ? Au Musée militaire ? A la résidence d’écriture de Montricher ?</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;mso-pagination: none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Voilà peut-être pourquoi j’avais voulu ensuite revisiter mon patrimoine, ma « suissitude », me reconnecter au terroir. Voilà pourquoi, il y a quelques années, j’avais revêtit l’habit du moutonnier durant quelques mois dans les Alpes vaudoises.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Et vrai qu’à la fin octobre, au moment de la désalpes, dans ma bouche, le mot « tradition » avait mûri. J’avais pris conscience qu’on peut se dire libertaire et être sensible à la tradition. Que des raccourcis existent pour nous rapprocher des siècles derniers. Que la tradition sent parfois le renfermé et la régression, mais que c’est un pays supplémentaire, à portée de main, qui réunit le passé et le futur d’une communauté.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Vous l’avez peut-être lu dans la « Feuille », le canton de Vaud est en train de dresser un inventaire de son patrimoine « immatériel », pour le compte de l’UNESCO. Le « patrimoine immatériel », c’est ce qui touche à la tradition orale, aux coutumes, aux savoir-faire, les danses, les chants, etc. On proposera donc peut-être la Fête des vignerons, le patois, les lotos, la recette des bricelets, le guet de la cathédrale, les découpage du Pays d’en Haut, le répertoire d’Alain Morisod, qui sait ?</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Mais comme souvent, l’Unesco s’y prend mal. Et passe à côté d’un principe essentiel : la tradition, c’est la transmission des flammes, et non la conservation des cendres.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;mso-pagination: none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Le grand défaut de cet inventaire, c’est de vouloir mettre le monde sous cloche, en musées (il y a déjà plus de 700 musées en Suisse !). Mais pour qu’une tradition se perpétue, elle doit rester vivante, évolutive et féconde. Toute tradition est un joyeux foutoir de statuts bricolés, d’habitudes rapiécées et d’avenir incertain…</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Pour parler de ce qui nous réunit aujourd’hui, je ne crois pas qu’il suffise de faire figurer, dans la liste de l’UNESCO, la prise du drapeau du samedi (ou le Picoulet du lundi soir) pour que ces traditions se perpétuent à jamais.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;mso-pagination: none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Rien ne sert d’attirer des cars de touristes avides de traditions, comme c’est le cas maintenant avec les fêtes de la désalpe ; mieux vaut, le jour de l’Abbaye, repeupler enfin cette place du village, occuper la rue, se surprendre à être ému lors du couronnement des rois, serrer la main de celui avec qui on avait joué à la fanfare il y a 10 ans, retrouver celui avec qui on avait fait Marcelin il y a 20 ans, rire avec celle dont on était éperdument amoureux il y a 30 ans, et refaire le monde sous la cantine jusqu’à pas d’heure.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Pour en revenir à mon « dépucelage » du fusil d’assaut, je suis maintenant tout à fait convaincu que ces huit cartouches gâchées n’étaient qu’un prétexte, l’essentiel étant, encore une fois, le plaisir de retrouvailles en rafale. Que le facteur humain surpasse le conflit idéologique de l’objecteur de conscience. Qu’une abbaye est un magnifique « liant » social. Et que ces liants sociaux sont justement, au final, le meilleur moyen de ne plus jamais utiliser une arme pour autre chose que pratiquer un hobby, tirer dans une cible.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Car peut-être bien que les tirs obligatoires ont moins de retombées humaines qu’une telle fête volontaire et bénévole. Peut-être bien que l’odeur de la poudre ne vaudra jamais celle de la traditionnelle langue aux câpres. Qu’une douille en laiton ne supplantera jamais un gobelet en étain rempli d’un de ces étonnants vins de Morges. Et qu’un tir cantonal ne remplacera jamais une amicale gonflée fédérale…</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Alors, j’aimerais lever mon verre - si vous y tenez, à l’armée et à la patrie - mais surtout à ce qui fait que nous sommes tous réunis cet après-midi sous le même toit, face-à-face, coude-à-coude :</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">A cette tradition qui nous lie,</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Et à ce lien qui fait la tradition,</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Que la Fête soit belle !</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Et celle de 2014 tout autant !</span></p> <!--EndFragment--> </span> <!--EndFragment--> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-4012734916207500192011-06-06T11:49:00.000-07:002011-06-06T11:54:42.344-07:00Tout miser sur l’imprévisible<!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><!--StartFragment--> </p><p class="MsoNormal">A l’ère de la Modération, cette volonté de stabiliser, de réduire les hauts et les bas de la vie, comment concevoir la crise des subprimes, les révolutions arabes ou la sordide affaire DSK ?</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p><i><span style="mso-bidi-font-size:14.0pt;mso-bidi-font-family: Georgia">« Considérez le grain de poivre et mesurez la force de l’éternuement »</span></i><span style="mso-bidi-font-size:14.0pt; mso-bidi-font-family:Georgia">, dit un proverbe persan. Et f</span>ranchement, qui aurait pu prévoir qu’un petit marchand de rue tunisien sache chasser un dictateur, puis deux, puis trois ou quatre ? Et à quoi le monde arabe ressemblera-t-il dans dix ans ? </p><p class="MsoNormal">Qui <span style="mso-bidi-font-family:Verdana">aurait misé un centime sur un DSK menotté en route pour la prison de Rykers Island ? Et quelles en seront les conséquences pour la France et le FMI ? Enfin un directeur issu d'un pays émergeant ?...</span></p><p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-bidi-font-family:Verdana">Il faut (re)lire Nassim Nicholas Taleb, l’auteur du best-seller <i style="mso-bidi-font-style: normal">Le Cygne noir</i></span><span style="mso-bidi-font-size:14.0pt; mso-bidi-font-family:Arial"> (c</span><span style="mso-bidi-font-family:Helvetica">e titre rappelle que les Européens avaient toujours cru que tous les cygnes étaient blancs… avant d’en découvrir des noirs en Australie). </span><span style="mso-bidi-font-family:Verdana">Pour cet ancien trader, l’homme n’est h</span><span style="mso-bidi-font-size:14.0pt;mso-bidi-font-family:Georgia">abitué à concevoir l’avenir qu’à la lumière du passé. Eduqué à appliquer <span style="mso-bidi-font-style:italic">des théories simples à des réalités confuses</span>, il voit le monde comme une courbe de Gauss, avec quelques rares extrêmes de part et d’autre d’une grande masse stable. Pourtant, ce sont le plus </span><span style="mso-bidi-font-family:Verdana">souvent l'inconnu et l’improbable qui guident nos destinées.</span><span style="mso-bidi-font-family:Helvetica"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-bidi-font-size:14.0pt;mso-bidi-font-family: Arial">Taleb prend l’exemple cocasse d’une</span><span style="mso-bidi-font-family: Verdana"> dinde de Thanksgiving : bien nourrie et choyée en vue de la Fête, elle pourrait en déduire que la vie est douce… mais du jour au lendemain, la voilà dans une casserole !</span><span style="mso-bidi-font-size:14.0pt; mso-bidi-font-family:Georgia"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-bidi-font-family:Verdana">L’homme n’est pas si différent, que ce soit pour le pire (</span><i>« le cancer, ça n’arrive qu’aux autres… »</i><span style="mso-bidi-font-family:Verdana">), ou le meilleur (</span><i>« moi, le coup de foudre ? »</i><span style="mso-bidi-font-family:Verdana">). </span><span style="mso-bidi-font-size:14.0pt;mso-bidi-font-family:Verdana">Il a un besoin insatiable de rationnaliser son environnement.</span><span style="mso-bidi-font-family: Verdana"> </span><span style="mso-bidi-font-size:14.0pt;mso-bidi-font-family: Verdana">Conditionné pour s’adapter à une société de </span><i>cygnes blancs</i><span style="mso-bidi-font-size:14.0pt;mso-bidi-font-family: Verdana">, il </span><span style="mso-bidi-font-size:13.0pt;mso-bidi-font-family:"Trebuchet MS"">efface artificiellement toute pensée volatile.</span><span style="mso-bidi-font-family: Verdana"> Mais </span><span style="mso-bidi-font-size:13.0pt;mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS"">l’actualité de ces derniers mois semble confirmer qu’à trop vouloir stabiliser, tout finit par exploser :</span><span style="mso-bidi-font-family:Verdana"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-bidi-font-size:13.0pt;mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS"">Les états ont voulu réguler le marché en procédant à des renflouements, en créant des entreprises <i>trop grosses pour sombrer</i><span style="mso-bidi-font-style:italic">. Au final ? Une crise mondiale.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-bidi-font-size:13.0pt;mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS"">L’Occident a soutenu des régimes dictatoriaux pour éviter d’hypothétiques débordements islamistes. Au final ? Des révolutions en cascade.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-bidi-font-size:13.0pt;mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";mso-bidi-font-weight:bold">Les médias ont construit un </span><i>présidentiable</i><span style="mso-bidi-font-size:13.0pt;mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";mso-bidi-font-weight:bold">, directeur du FMI, marié à une femme belle et intelligente. Au final ?…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-bidi-font-size:13.0pt;mso-bidi-font-family: "Trebuchet MS";mso-bidi-font-weight:bold">Bien. Qu’en conclure ? </span><span style="mso-bidi-font-size:13.0pt;mso-bidi-font-family:"Trebuchet MS"">Qu’il faut peut-être laisser plus de place à l’imprévu. Accepter que la vie, c’est avant tout du désordre. Et écouter Rousseau :<span style="mso-bidi-font-style: italic"> </span><i>« un peu d’agitation donne du ressort aux âmes, et ce qui fait vraiment prospérer l’espèce est moins la paix que la liberté »</i><span style="mso-bidi-font-style: italic">.</span><span style="mso-bidi-font-weight:bold"><o:p></o:p></span></span></p> <!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-20778580615941478342011-05-04T23:48:00.000-07:002011-05-04T23:59:29.044-07:00Carte postale d’Indonésie<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; ">Honte à moi, gagner l’Indonésie, le plus grand pays musulman du monde... en pleines fêtes de Pâques !</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; ">Histoire de me faire pardonner, recevez cette carte postale en forme de chronique.</p> <img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 218px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-5JAzRM-mgjs/TcJKU0-KN4I/AAAAAAAAAMM/QrssJ7zEGNg/s320/kawah-ijen011.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5603122608079517570" /><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; "><span lang="EN-US">Sur le recto, la photo d’un pauvre bougre, la tignasse poussiéreuse, un foulard lui protégeant le visage, torse nu, en tongs. En équilibre sur ses épaules trouées, deux fois quarante kilos de souffre. Et il souffre, justement, en gravissant le cratère du volcan Ijen. Derrière lui, un lac turquoise, acide, et des effets fumigènes ma foi très photogéniques. La misère humaine et la beauté du monde. Du contraste, du pathos, de l’esthétique, du tragique, la photo dont rêve en somme tout voyageur...</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; "><span lang="EN-US">Sur le verso de la carte, une adresse, la vôtre, et sur le timbre… j’aurais volontiers vu un Papou luttant avec ses flèches contre une société minière… mais n’ai trouvé que le portrait défraîchi d’un président mort depuis longtemps. Enfin, sur la gauche, quelques lignes quasi illisibles :</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; "><span lang="EN-US"><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; "><span lang="EN-US">«<i> Un grand bonjour d’Indonésie ! </i></span><i>En bon Suisse, j’ai pris le parti de l’altitude, et suis tombé amoureux des volcans. Un amour polygame… puisque le pays en compte plus de 400 !</i></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; "><span lang="EN-US"><i>Dans le cratère de l’Ijen, j'ai essayé de soulever la charge de souffre d’un porteur décharné, en vain. Il m’a souri, je me suis senti tout petit. </i></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; "><span lang="EN-US"><i>Sur l’arrête du Bromo, j’ai entendu gronder les entrailles de la terre et vu s’élever d’immenses colonnes de fumée, je me suis senti très vivant.</i></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; "><span lang="EN-US"><i>Aujourd’hui, je suis allé voir les paysages de cendre qu’ont laissés les éruptions meurtrières du Merapi ces derniers mois. J’y ai rencontré Adhi. Qui a mon âge. Qui a perdu son père dans la catastrophe, et puis sa maison, et puis sa récolte. Adhi vend donc aux touristes de mon acabit des DVD artisanaux du désastre. Il me sourit, me demande comment je trouve l’Indonésie. Et je me sens bien con.</i></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; "><span lang="EN-US"><i>Du tourisme noir. Morbide, macabre. Il est temps de rentrer, je crois, et m’occuper de mes propres catastrophes… »</i></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; "><span lang="EN-US"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; "><span lang="EN-US">Car dans le cybercafé de Jogjakarta (un tremblement de terre y a fait 5’782 morts en 2006) d’où j’envoie cette chronique, je lis dans les gros titres de la presse helvétique : <i>Repas maigre pour les vaches suisses, Les tomates rougissent, les rivières tarissen</i>t, etc.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; "><span lang="EN-US">Le philosophe avait raison, il faut cultiver notre jardin.</span></p> <!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-4919374224878135672011-02-24T06:30:00.000-08:002011-05-05T00:09:28.596-07:00Bravo, mon cher Ashraf ! Et pardon.<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman'; font-size: medium; ">Les Egyptiens raffolent des plaisanteries. Ashraf, hilare, avant même d’avoir commencé. L’histoire de deux chiens qui crient famine au Caire. L’un part tenter sa chance en Libye. Quand il revient, un an plus tard, le visage bouffi et un collier en or autour du cou, son ami s’étonne : pourquoi t’es rentré ? Et ce dernier de répondre : juste pour aboyer un bon coup ! Ashraf plié en deux.</span></div> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:16.0pt;text-align:justify;text-justify: inter-ideograph;line-height:normal;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align: none;text-autospace:none"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Au printemps 2008, j’entrais en Libye, juste avant l’affaire Hannibal (qui m’aurait fermé les portes du pays). Je me souviens. Les bakchichs de la douane de Ras al-Jedir, l’obligation d’être «escorté» par u</span></span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">n guide officiel, les véhicules estampillés «Tourism security» qui veillaient au respect de la procédure, l’interdiction de photographier les affiches du Guide, l’inter</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman'; font-size: medium; ">diction même de prononcer son nom.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:16.0pt;text-align:justify;text-justify: inter-ideograph;line-height:normal;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align: none;text-autospace:none"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman'; font-size: medium; ">Les Libyens ne se confiaient pas facilement à l’étranger. Je rencontrais davantage d’Africains subsahariens qui trimaient, non plus pour gagner l’Europe, mais pour rejoindre leur pays natal et fuir l’enfer libyen. Quelques Tunisiens, de petits contrebandiers. Et des meutes d’Egyptiens, souvent clandestins, toujours miséreux (à Tripoli, une charmante Lucernoise, du Haut Commissariat pour les Réfugiés, m’avait dit ses difficultés à travailler dans un pays qui n’a pas ratifié la convention… sur les réfugiés).</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:16.0pt;text-align:justify;text-justify: inter-ideograph;line-height:normal;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align: none;text-autospace:none"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">J’avais goûté au bon air du rif marocain, retrouvé la grâce algérienne et traversé trop vite la Tunisie : trois pays à la dictature discrète. L’autocratie libyenne avait au moins le mérite d’être claire !<o:p></o:p></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:16.0pt;text-align:justify;text-justify: inter-ideograph;line-height:normal;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align: none;text-autospace:none"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">J’allais vivre ensuite deux mois au Caire, où grondait la «crise du pain», où la corruption et la répression étouffaient toute velléité de changement…<o:p></o:p></span></span></span></p><img style="text-align: justify;float: right; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 10px; margin-left: 10px; cursor: pointer; width: 200px; height: 139px; " src="http://3.bp.blogspot.com/-OuuXnGt0giw/TcJMjZ89MvI/AAAAAAAAAMU/CRqrIFwqS44/s200/degage.jpeg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5603125057548006130" /> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:16.0pt;text-align:justify;text-justify: inter-ideograph;line-height:normal;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align: none;text-autospace:none"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Aujourd’hui, le monde arabe nous dispense une belle leçon de vie, de courage, de liberté. Le peuple est roi. Il s’agenouille encore devant Dieu - «islam», en arabe, signifie «soumission» - plus devant les tyrans !<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:16.0pt;text-align:justify;text-justify: inter-ideograph;line-height:normal;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align: none;text-autospace:none"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Mais trêve d’angélisme.<o:p></o:p></span></span></span></p> <img style="text-align: justify;float: left; margin-top: 0px; margin-right: 10px; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; cursor: pointer; width: 200px; height: 149px; " src="http://4.bp.blogspot.com/-UZb1fMI5Y9U/TcJMtc4WCHI/AAAAAAAAAMc/EKrhuIZkIJM/s200/homme.jpeg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5603125230132660338" /><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Si Ashraf était là, il cesserait ses plaisanteries pour me rappeler que Ben Ali, Moubarak, Kadhafi et </span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Bouteflika n’ont fait que poursuivre le pillage que les colons européens avaient initié. Que nos diplomaties les ont soutenus, prétextant leur lutte exemplaire contre la chimère terroriste et l’immigration devenue anxiogène. Que nous avons tous bronzé idiot, à Djerba ou à Charm el-Cheikh, sans deviner ce qui se tramait derrière le sourire crispé du petit personnel. Que nous avons dépouillé le peuple algérien de son gaz, le peuple libyen de son pétrole, dénaturé le littoral tunisien, et fait fructifier dans nos banques les 50 milliards de Moubarak.</span></span></span><span lang="EN-US" style="line-height:115%; mso-ascii-theme-font:major-latin;mso-hansi-theme-font:major-latinfont-family:Cambria;font-size:12.0pt;"><o:p></o:p></span></p> <!--EndFragment--> <p></p><!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-29446343174671478722011-01-12T01:59:00.000-08:002011-01-12T02:27:59.414-08:00Vous indignez-vous ?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_OpXR7Gb88q4/TS1-UXxKPDI/AAAAAAAAAMA/Ef0gza7VBrk/s1600/indignez_vous_chapo.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_OpXR7Gb88q4/TS1-UXxKPDI/AAAAAAAAAMA/Ef0gza7VBrk/s200/indignez_vous_chapo.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5561240003315121202" /></a><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><i style="mso-bidi-font-style: normal"><span lang="FR-CH" style="mso-ansi-language:FR-CH">Indignez-vous !</span></i><span lang="FR-CH" style="mso-ansi-language:FR-CH"> : vous n'avez pu échapper au best-seller du mois de décembre (le cadeau de Noël idéal), un tout petit pamphlet (20 pages) de Stéphane Hessel, 93 ans, l'homme de la Résistance, des Droits de l'Homme, de la décolonisation, de la lutte pro-palestinienne, etc.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="FR-CH" style="mso-ansi-language:FR-CH">J'ai alors voulu partager cela avec une vingtaine de jeunes âgés de 16-18 ans. Leur a-t-il parlé ? L'ont-ils aimé ? Le recommanderaient-ils à leurs amis ? Non, non et non. Trop moralisateur, trop passéiste, trop naïf...</span> Et bien, jeunes gens, à vos plumes !</p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;text-indent: 14.2pt"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="FR-CH" style="mso-ansi-language:FR-CH">"Je m'indigne contre ma mère : </span></i><span lang="FR-CH" style="mso-ansi-language:FR-CH">un esprit sain dans un corps sain. <i>E</i><i style="mso-bidi-font-style:normal">t contre mon père : </i>métro, boulot, dodo...<i style="mso-bidi-font-style:normal">" <o:p></o:p></i></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;text-indent: 14.2pt"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="FR-CH" style="mso-ansi-language:FR-CH">"Il faut avoir son bac, sans lequel il est dur de gagner du pognon. Le pognon, tout tourne autour de ça dans cette société..." <o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;text-indent: 14.2pt"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="FR-CH" style="mso-ansi-language:FR-CH">"Le premier drame qui m'a marquée est l'attentat du 11 septembre, j'avais presque 8 ans..."<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;text-indent: 14.2pt"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="FR-CH" style="mso-ansi-language:FR-CH">"On pose ses fesses sur une chaise et on subit. Ce n'est plus l'école, mais pas encore l'université. Ce n'est plus la balançoire, mais pas encore l'autonomie. C'est le purgatoire..."<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;text-indent: 14.2pt"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="FR-CH" style="mso-ansi-language:FR-CH">"L'autorité est le plus inconcevable des fléaux. C'est inadmissible d'être assistés comme nous assistent les gouvernements, les professeurs, les patrons, la police..."<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;text-indent: 14.2pt"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="FR-CH" style="mso-ansi-language:FR-CH">"Un train de vie insipide. Tu écoutes la radio : six morts dont une fillette de 9 ans, un tueur fou... Alors tu changes la fréquence, même sujet, mais tu apprends qu'une dame a risqué sa vie pour arrêter le tueur fou. Alors toi aussi, tu essaies..." <o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;text-indent: 14.2pt"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="FR-CH" style="mso-ansi-language:FR-CH">"L'indignation est accessible aux courageux, téméraires, aventuriers, révolutionnaires, fous, malades, soldats, résistants, et au peuple..." <o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;text-indent: 14.2pt"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="FR-CH" style="mso-ansi-language:FR-CH">"Cette société me tue, me rend plus dure. 18 ans, c'est l'âge de la dépression. De toute façon, c'est passager et tout le monde s'en tape..." <o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;text-indent: 14.2pt"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="FR-CH" style="mso-ansi-language:FR-CH">"On a déjà essayé et ça n'a pas marché, on n'est pas prêt de recommencer..." <o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;text-indent: 14.2pt"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="FR-CH" style="mso-ansi-language:FR-CH">"Je m'indigne contre le racisme et me surprends à changer de trottoir à la vue d'un homme noir à capuche..."<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;text-indent: 14.2pt"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="FR-CH" style="mso-ansi-language:FR-CH">"Je vais leur montrer que ce n'est parce qu'ils m'ont conçu que je dois les aimer, les vénérer. Aujourd'hui, je commence ma vie. Plus rien à faire de leur avis..." <o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;text-indent: 14.2pt"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="FR-CH" style="mso-ansi-language:FR-CH">"Avoir le lait, le beurre et l'argent du beurre (pour les plus malins, se taper la fermière aux gros seins). Les gens honnêtes, ce sont eux qui se font bouffer. Pour garder la tête hors de l'eau, tu dois baiser ton voisin..." <o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;text-indent: 14.2pt"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="FR-CH" style="mso-ansi-language:FR-CH">"Je m'indigne contre la lassitude générale, cette jeunesse centrée sur elle-même qui pense n'avoir rien à apprendre. Les mouvements punks et hippies défendaient une cause. Les mouvements d'aujourd'hui n'ont qu'un simple but esthétique..."<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;text-indent: 14.2pt"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="FR-CH" style="mso-ansi-language:FR-CH">"On a tous envie de lutter, de faire quelque chose contre le chaos. Mais quelque chose nous en empêche. Peut-être la fainéantise, ou la timidité. 16 ans, c'est l'âge où on </span></i><span lang="FR-CH" style="mso-ansi-language:FR-CH">aimerait<i style="mso-bidi-font-style: normal"> s'indigner..." <o:p></o:p></i></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;text-indent: 14.2pt"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="FR-CH" style="mso-ansi-language:FR-CH">"Je m'indigne contre le temps qui passe, se déroule, se décuple et nous rapproche de la fin..."<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;text-indent: 14.2pt"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="FR-CH" style="mso-ansi-language:FR-CH">"Je m'indigne contre ceux qui s'indignent. Et ce n'est pas ce qui manque. S'indigner, ça donne de la contenance, ça montre qu'on lit le journal, qu'on s'intéresse aux autres... Je décide de ne pas m'indigner..." <o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:6.0pt;text-align:justify;text-indent: 14.2pt"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="FR-CH" style="mso-ansi-language:FR-CH">"Profitons, positivons, oui, soyons optimistes et faisons les bons choix, profitons, oui, profitons. Stop à l'indignation et place à l'optimisme, à la joie de vivre, oui, car trop penser tue..." <o:p></o:p></span></i></p> <span lang="FR-CH" style="font-size:10.0pt;mso-bidi-font-family: Cambria;mso-ascii-theme-font:minor-latin;mso-fareast-font-family:Cambria; mso-fareast-theme-font:minor-latin;mso-hansi-theme-font:minor-latin;mso-bidi-Times New Roman";mso-bidi-theme-font:minor-bidi;mso-ansi-language:FR-CH; mso-fareast-language:EN-USfont-family:";font-size:12.0pt;"><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Stéphane Hessel, </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Indignez-vous !</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">, éd. Indigène, 2010</span></div></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-11086118657686486522010-12-24T23:34:00.000-08:002011-01-06T05:41:32.209-08:00<div align="justify">Que les 3,6% de chômeurs suisses trouvent de l’emploi, et les 96,4% de surmenés restants, du temps (en plus de leur prime de Noël). Que l’amour survive aux années. Que WikiLeaks disent deux mots de nos banques nationales (mais que Julian Assange ne soit pas le prochain Polanski). Qu’on sorte parfois les mains des poches et décroise les bras. Que les parents anticipent la notice « piles non fournies » le soir de Noël. Que les Italiens s’autorisent un véritable chef de gouvernement en 2011, que les Français en fassent autant l’année suivante. Que le Merlot de la cave de Morges (élu « Meilleur du monde » grâce à un œnologue chilien, merci à lui) efface les derniers complexes d’infériorité des vignerons de ladite Petite Côte. Que l’on comprenne que l’UDC donne de très mauvaises réponses à de très bonnes questions, et qu’ainsi, tout le reste de l’hémisphère s’attache enfin à y donner de vraies réponses. Qu'on sache se souvenir de ce conseil anonyme retrouvé dans une église de Baltimore en 1692 : « tâchez d’être heureux ». Que le retour des neiges n’occupe pas la moitié des pages des journaux l’an prochain, aux côtés des faits divers afghan, haïtien, ivoirien, soudanais, pakistanais, palestinien, etc. Que les jouets de bois trouvent une place sous les sapins artificiels. Que les guichets de postes, les pintes villageoises, les petits magasins et les rédactions de journaux régionaux survivent à la course au profit. Que l’an 2011 (l’an 5771 des Hébreux, l’an 1432 des Musulmans ou l’année chinoise du Lièvre) soit plus humain que religieux. Que Dilma Rousseff et nos quatre Conseillères fédérales... </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-16186705087130918192010-12-15T05:21:00.000-08:002012-05-08T03:36:18.684-07:00Musique et littérature...<div align="justify">
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<img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5559064542499390946" src="http://4.bp.blogspot.com/_OpXR7Gb88q4/TSXDv4slReI/AAAAAAAAALw/hH_b-_drUFY/s200/2775773.jpg" style="cursor: hand; float: left; height: 150px; margin: 0px 10px 10px 0px; width: 200px;" /><a href="http://www.eustache.ch/cariboost_files/Explorateurs_Flyer.pdf">Spectacle « Explorateurs » </a></div>
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<a href="http://www.eustache.ch/cariboost_files/Explorateurs_Flyer.pdf">avec le Grand Eustache</a><strong>Musique</strong> Julien Monti, Popol Lavanchy, Antoine Auberson, Emilien Tolk, Jean Rochat, Jean-François Bovard, Julien Galland, Lee Maddeford.<br />
<strong>Texte</strong> Blaise Hofmann. Récitant : Claude Thébert.<br />
<em>Paderewski, Lausanne, 11.12.10.</em></div>
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<i><br /></i></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8506226687613165160.post-82180139374695213752010-12-10T00:29:00.000-08:002010-12-10T00:45:52.236-08:00Danse et littérature...<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Cambria; "><b><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; display: inline !important; "><span class="Apple-style-span">Texte écrit à partir du spectacle </span><i><span style="text-decoration:none;text-underline:nonecolor:#0023E3;"><span class="Apple-style-span"><a href="http://www.philippesaire.ch/2010/index.php/spectacles-et-tournees/creation">Je veux bien vous croire</a></span></span></i><span style="text-decoration:none; text-underline:nonecolor:#0023E3;"><span class="Apple-style-span"><a href="http://www.philippesaire.ch/2010/index.php/spectacles-et-tournees/creation"> de Philippe Saire</a></span></span><span class="Apple-style-span"> et lu sur scène à l'issue de la représentation </span><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">:</span></p></b></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family:Cambria;"><b> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><b></b></span></p><b><p class="MsoNormal" style="display: inline !important; "><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><img style="text-align: justify;float: right; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 10px; margin-left: 10px; cursor: pointer; width: 132px; height: 182px; " src="http://1.bp.blogspot.com/_OpXR7Gb88q4/TQHoiGedySI/AAAAAAAAALk/helPR6EOZO0/s200/Unknown.jpeg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5548971888448751906" /></span></p><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><div style="text-align: justify;"><b><b><p class="MsoNormal" style="display: inline !important; "><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Le </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Paloma</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"> se trouve être un yacht de luxe construit dans un chantier naval japonais en 1965. Le yacht </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Paloma</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"> est aujourd’hui la propriété d’un milliardaire français. A son bord, le </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Paloma</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"> dispose de multiples écrans plasma géants, d’un karaoké et d’un jacuzzi... Vous l’avez certainement lu dans la presse divertissante, au lendemain des élections présidentielles, l’actuel premier homme de France y avait séjourné quelques jours : </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Kukurukuku</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"> sabbatique, étatique, ploutocratique, cathodique, et artistique, car l’Amour…</span></p></b></b></div></span><p></p></b><p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Voilà, mesdames et messieurs, ce qui arrive lorsqu’on laisse la plume et la parole à celui qui n’en sait trop rien : l’écrivain cul-de-jatte, l’écrivain qui voudrait tant entrer dans la danse, l’écrivain ébloui-aveuglé par les danseurs étoile, leurs multiples facettes… Un écrivain est par essence un piètre divertissement. Hélas, l’écrivain est là ce soir, contraint de vous distraire, comme vous êtes contraints à être distraits.</span><span style="font-family:Georgia;mso-bidi-mso-ansi-language:FRfont-family:Georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">[...]</span><span style="font-family:Georgia;mso-bidi-mso-ansi-language:FRfont-family:Georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">"Rien n'est si insupportable à l'homme que d'être dans un plein repos, sans affaires, sans divertissement. Il sent alors son néant, son abandon, son insuffsance, son vide"</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">, Blaise Pascal.</span><span style="font-family:Georgia;mso-bidi-mso-ansi-language:FRfont-family:Georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Bien, vous avez eu droit à un faux final, à de faux saluts. Vous venez d’assister à un faux départ. J’aurais clairement dû introduire cette lecture par le titre du texte. Le titre, le voilà :</span><i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"> « il feront bientôt de vos parachutes dorés des couvertures de survie »</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">. Ce titre vous plaît ? Cela n’a aucune importance.</span><span style="font-family:Georgia;mso-bidi-mso-ansi-language:FRfont-family:Georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Je crois – mais je peux me tromper - qu’un spectacle de danse sur le divertissement reste un divertissement… La création naît dans la cour de récréation. L’art est aussi plaisant qu’un week-end à Madrid à partir de 29 francs. L’art est aussi beau qu’une montre de luxe à son poignet. L’art est aussi utile</span><i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"> </span></i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">qu’un jardin potager.</span><span style="font-family:Georgia;mso-bidi- mso-ansi-language:FRfont-family:Georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Cher Philippe, j’ai ainsi voulu voir votre compagnie répéter, suer, bailler, r</span><i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">eprenez !</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">, chuter, se fâcher, </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">reprenez !</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">, rire, s’embrasser, c’est parfait, </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">gardez ! </span></i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Mais on</span><span style="font-family:Georgia;mso-bidi- mso-ansi-language:FRfont-family:Georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"> m’a répondu </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">: </span><span style="font-family:Georgia;mso-bidi-mso-ansi-language:FRfont-family:Georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">« je comprends tout à fait votre démarche. Serait-il possible pour vous de venir le mardi 16 novembre à 19 heures ? Nous réalisons là une pré-générale ouverte à une quarantaine de personnes. Par contre, il est vrai que sur la dernière ligne droite avant la création, il n'est pas aisé pour Philippe Saire d'avoir des personnes qui suivent les répétitions proprement dites. Le stress de la fin... Vous devez aussi connaître cela dans votre domaine…».<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Après la pré-générale du mardi 16 novembre à 19 heures, quelqu’un a dit qu’il aimait la « poésie du sol », il a utilisé le mot « nostalgie », quelqu’un a dit que c’était « comme si le spectacle n’était qu’une seule personne », et puis que c’était « une longue métaphore sur le divertissement », celui-ci a senti « comme un malaise », celui-là a « beaucoup aimé le groupe que forme la compagnie ». J’aurais voulu moi aussi trouver une phrase, </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">ma</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"> phrase, mais j’étais sous le charme. Je n’ai pas appris à décoder les mouvements du corps, je n’y reconnais aucune figure de style, je me laisse porter, voilà tout, comme la colombe du spectacle, et c’est bon. Quand la lumière est revenue, j’étais comme ébloui-aveuglé…</span><span style="font-family:Georgia;mso-bidi-mso-ansi-language:FRfont-family:Georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Un carré d’ampoules et une boule à facette, un chapeau de cow-boy rose et une chapka, des claquettes et une fausse jambe, des pièces de monnaie qui toupient sur une table noire et un lapin qui vomit des paillettes, un contorsionniste, son cadenas et un clown qui s’étrangle de rire, avec le soutien de la Loterie romande, un prestidigitateur, ses fleurs et une femme ouvrière qui se rêve diva, Las Vegas et la brièveté de la vie, l’éthique et le toc, le show, le pain et les jeux, la fabrique à oubli, les percussion d’échalas, les applaudissements déjà là, le bricolage, le collage, le lâche </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Traité du désespoir et de la béatitude</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">, le simulacre et les costumes, les accessoires et les numéros, le trois et le neuf, le trois et le six, l’étymologie et le verbe « détourner », l’artifice et le cabaret, le cirque et la comédie musicale, un boys band et un petit transistor grésillant, un carré d’ampoules et une boule à facette…</span><span style="font-family:Georgia;mso-bidi-mso-ansi-language:FRfont-family:Georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">L’inventaire ne sert à rien. Il n’est que divertissement dans l’indicible. Encore une fois, j’aurais mieux fait d’apprendre les pas, ou fermer les yeux, laisser retomber les particules en suspension et songer à la première image qui me revient à l’esprit:</span><span style="font-family:Georgia;mso-bidi-mso-ansi-language:FRfont-family:Georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">« à 3 ou 4 ans, en Algérie, à quatre pattes sous la table, jouant avec le cordon du fer à repasser… »</span></i><span style="font-family:Georgia;mso-bidi-mso-ansi-language:FRfont-family:Georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">C’est cela : </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">« à 3 ou 4 ans, en Algérie, à quatre pattes sous la table, jouant avec le cordon du fer à repasser. » </span></i><span style="color:#1D1D1D;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">A en perdre haleine, Philippe, vous sprintiez alors sur les places d’Alger pour effrayer, oui déjà, les pigeons, déjà fasciné par leur costume, comme ébloui-aveuglé.</span></span><span style="font-family:Georgia;mso-bidi-mso-ansi-language:FRfont-family:Georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="mso-ansi-language:FR;color:#1D1D1D;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">« Gamin, j'étais fier d'avoir vécu en Afrique, </span></span></i><span style=" mso-ansi-language:FR;color:#1D1D1D;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">disiez-vous à une journaliste de la presse divertissante</span><i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">. Me faire traiter de pied-noir, ça me donnait des airs de chef indien.</span></i></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"> A 3 ou 4 ans, en Algérie, à quatre pattes sous la table, jouant avec le cordon du fer à repasser… »</span></i><span style="font-family:Georgia;mso-bidi-mso-ansi-language:FRfont-family:Georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Emmenez-nous là-bas, Philippe, dans un monde de vrais visages, de visages de viande rouge, de visages qui parlent, de visages qui regardent dans les yeux, de visages qui osent respirer l’ennui, de visages bons vivants, de visages doués de vie.</span></p> <!--EndFragment--> </b></span><p></p> <!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com0